Una hija en Tokio

de Guillaume Senez. Francia, 2024. 98’.
2 de junio de 2026. Casa de la Cultura, Avilés. V.O.S.

Jay es un francés que conduce un taxi en Tokio con la esperanza de encontrar a su hija Lily. No la ve desde hace nueve años porque, cuando se separaron, la custodia de la niña quedo exclusivamente a cargo de su mujer. Cuando ya pensaba vender su piso y volver a Francia se produce el milagro y un día Lily sube a su taxi.

 

En la reseña de Love Me Tender comentaba que lo de Francia en relación con la custodia de los hijos me parecía casi inverosímil. Pero, viendo lo que esta película muestra sobre la exclusividad parental que se práctica en Japón, parece que siempre es posible imaginar algo peor. Con esta son ya cinco (Yo te creo, La buena hija y No estás loca, además de Love Me Tender) las películas que hemos visto en los últimos meses que tratan estos temas y aportan miradas muy relevantes. Todas son muy buenas y producen desasosiego. Una hija en Tokio quizá no sea la más original en la forma de articular el relato, pero se ve con mucho interés y aporta una nueva perspectiva sobre un tema al que se debería prestar bastante más atención.

Calle Málaga

de Maryam Touzani, Marruecos 2025. 116’.
19 de mayo de 2026. Casa de la Cultura, Avilés.

María Ángeles sigue viviendo sola en Tánger, la ciudad en la que nació hace casi ochenta años. Su hija Clara es enfermera en Madrid y el sueldo no le llega para pagar la vivienda. Su idea es comprar una casa en las afueras para lo que piensa vender la de Tánger en la que vive su madre. Le propone que se vaya a vivir con ella a Madrid o que se traslade a un asilo. Sin embargo, María Ángeles quiere seguir viviendo en su casa de siempre.

 

La directora de El caftán azul ha conseguido hacer grata y tierna esta historia que puede parecer muy bonita o muy penosa según se ponga el foco en la protagonista o en su hija. Carmen Maura está esplendida en el papel de esa mujer que sabe hacer del tránsito de la madurez a la ancianidad un ejemplo de hedonismo bondadoso y de vínculo amoroso con su comunidad. Marta Etura está también impecable en el papel de esa hija superada que vive atrapada en ese agujero negro madrileño cuya antimateria es la especulación inmobiliaria. Calle Málaga es una historia sencilla, pero da bastante que pensar. Sobre todo, porque hace difícil compadecer a los propietarios de viviendas cuando la inquiocupa es una madre. Es decir, un ser  humano cualquiera que solo quiere seguir viviendo en el lugar que supo llenar de geranios y de vida.

La virgen de la tosquera

de Laura Casabé, Argentina, 2025. 96’.
5 de mayo de 2026. Casa de la Cultura, Avilés.

En el verano anterior al corralito, tres adolescentes de las afueras de Buenos Aires despiertan a muchas cosas. Natalia va siempre con sus amigas, pero no le quita ojo a Diego, un chico con el que tiene mucha complicidad desde la infancia. Pero ahora aparece Silvia que, con más edad y experiencia, parece dispuesta a conquistar al muchacho. Natalia descubrirá que tiene poderes muy turbios y aprenderá a utilizarlos. 

Una historia estival de iniciación femenina Un cuento barroco con sugerencias sórdidas. Un relato de realismo mágico en el que lo imaginado y lo sucedido podrían ser intercambiables. Mientras veo esta magnífica película (bien ambientada, bien interpretada y bien dirigida) pienso que esta historia tan sugerente podría quedar en mi memoria como un magnífico relato literario radicalmente ñamericano. Y en los créditos finales compruebo que acierto, pero que el camino ha sido el contrario porque el guion de esta inquietante película parte de "El carrito" y "La virgen de la tosquera", dos cuentos de Mariana Enriquez incluidos en su libro Los peligros de fumar en la cama. Ella es una escritora argentina que ha participado en el Celsius de Avilés. Así que entre las páginas y las pantallas se dan, a veces, intercambios tan sobresalientes como el que hemos disfrutado esta tarde en el auditorio de nuestra Casa de la Cultura. Un lugar tan cinéfilo como propicio para la literatura fantástica y de terror.

Lo siento, cariño

de Eva Victor. EE.UU., 2025. 103’.
28 de abril de 2026. Casa de la Cultura, Avilés. V.O.S.

Agnes recibe dos veces la visita de una amiga muy querida. En la primera, Lydie le dice que está embarazada. En la segunda trae a la niña de pocos meses y a su mujer. En medio vemos momentos anteriores de la vida universitaria de las dos. Tiempos en los que Lydie fue violada por el profesor que dirigía su extraordinaria tesis doctoral. 

Eva Victor escribe, dirige y protagoniza esta magnífica ópera prima que es mucho más que un retrato sosegado de unas vidas femeninas en el mundo universitario y literario de la Costa Este de Estados Unidos. Sus tres partes, magníficamente trenzadas, muestran el contexto y las huellas de una agresión sexual de la que solo vemos desde lejos el plano fijo de una casa, los cambios de luz con las horas y la salida agitada de ella y la dudosa quietud de él. Toda una lección sobre cómo centrar el relato en los matices, en las vivencias, en la forma en que las palabras nombran, silencian o condenan unos sentimientos que no son maniqueos, sino sutiles, variables y en los que lo más importante es y cultivar la esperanza y alejarse del dolor. Y es que Eva Victor con esta película tan sencilla como bella esboza masculinidades desde la mayor lucidez ética y estética (ese director de la tesis que agrede, ese vecino amoroso, ese vendedor de bocadillos tan sanador) y también perfila la complicidad amistosa entre unas feminidades juguetonas e intermitentemente maternales que aportan bastante más que sororidad. Por lo demás, el guion de esta película es siempre impecable, pero tiene momentos que son verdaderas lecciones axiológicas (la clase sobre el libro de Nabokov, la cita con el médico, la entrevista con los cargos universitarios tras la violación o la escena en que Agnes es preseleccionada para un jurado y hace afirmaciones antológicas sobre las leyes y las penas). Así que Lo siento, cariño es una enorme joyita. No tendrá un gran eco comercial (aunque en la Casa de la Cultura de Avilés, como tantos martes, esta tarde ha tenido unos trescientos espectadores fascinados), pero nos revela a una guionista, directora e intérprete extraordinaria. Se llama Eva Victor y hasta en el nombre parece pertenecer a ese selecto club de cineastas independientes estadounidenses que podrían ser europeos.

El último vikingo

de Anders Thomas Jensen. Dinamarca, 2025. 116’.
21 de abril de 2026. Casa de la Cultura, Avilés. V.O.S.

Tras muchos años en la cárcel, Anker quiere encontrar el botín del robo por el que fue condenado y que, antes de ser detenido, pidió a su hermano Manfred que enterrara cerca de la casa de sus padres. Pero ahora Manfred dice llamarse John, John Lennon, y está dispuesto a suicidarse si alguien no le llama así. A Anker le cuesta entender que ahora ese hermano desquiciado no tenga recuerdos de quién era antes de pasarse a los Beatles. 

 

Todo comienza y termina con una animación sobre una leyenda vikinga que viene a sostener que los defectos particulares desaparecen cuando se convierten en universales. La segunda animación, que hace de epílogo, lleva esa idea al límite hasta alcanzar la paz perpetua. En medio, hay una historia tan violenta como tierna, tan explícita como surrealista y tan barroca como sencilla. Cosas que comparte con la, también extraordinaria, Jinetes de la justicia. En las dos hay malos muy malos, tenaces muy tenaces y familias muy dañadas por lo uno y lo otro. Pero si en la primera eran los algoritmos y los datos el motor de la historia, aquí es la disociación psiquiátrica y la pasión musical. Las situaciones no pueden ser más disparatadas e hilarantes, pero están trenzadas con una sofisticación argumental tan inteligente que resulta diáfana y conmovedora. Así que El último vikingo (y el cine de Anders Thomas Jensen) es igual de apto para los que disfrutan con la truculencia como para quienes no la soportan. Una deliciosa locura que le hace bien a todos. Hasta el muy serio Anker sale más empático y casi acaba sonriendo.

Yo te creo

de Charlotte Devillers y Arnaud Dufeys. Bélgica, 2025. 78’.
7 de marzo de 2026. Casa de la Cultura, Avilés. V.O.S.

Alice y sus hijos tienen una cita en el juzgado. El pequeño es muy irascible y tiene motivos para ello. Quizá los terribles abusos a los que al parecer le sometió su padre. Tanto él como su hermana no quieren tener ningún contacto él. Alice quiere evitarlo a toda costa y por eso espera que no prospere la reclamación del padre. Todo dependerá de lo que decida la jueza de familia tras escuchar a las partes.  

La mayor parte de la película se centra en las declaraciones. Primero las de los abogados y luego las del padre y la madre. Mientras aquellos declaran, vemos los rostros de ella y de él. El dramatismo es máximo y la obligada contención de respetar los turnos de palabra añade intensidad a los gestos. Sobre todo, los de Alice, que se ve obligada a defender lo evidente: que nunca se debería obligar a una víctima a convivir con su violador. Yo te creo nos presenta el sufrimiento de los menores en situaciones como esa. Pero también plantea una lúcida reflexión sobre el funcionamiento de la justicia y la dificultad para decidir cuando la verdad está sometida a disputa. Ayer veíamos la forma en que Paolo Sorrentino aborda esa cuestión en La Grazia. Charlotte Devillers y Arnaud Dufeys aportan aquí un dramático y comprometido ejemplo de la vulnerabilidad de los menores y también una oportuna mirada sobre los procedimientos judiciales. Estos parecen tan inmaculados y transparentes como la arquitectura de ese juzgado, pero siempre están presididos por la frialdad burocrática.

Dolores Ibárruri. Pasionaria

de Amparo Climent. España, 2025. 80’.
23 de marzo de 2026. Casa de la Cultura, Avilés.

Un detallado y cálido retrato de la trayectoria vital y política de Dolores Ibárruri. Desde su infancia en una familia minera vasca hasta su papel destacado en el Partido Comunista, dentro y fuera de España, y finalmente su icónico regreso con la democracia.  

 

Emocionante para quienes vivimos la transición y, aún más, para quienes sufrieron los tiempos de las memorias silentes. Así es este documental que, a buen seguro, sería más útil para conocer la historia reciente de España que cualquier pregunta de la PAU. Con voluntad reivindicativa se van intercalando imágenes de archivo, declaraciones de Dolores Ibárruri en los años ochenta, recuerdos actuales de su nieta y valoraciones de distintos miembros del Partido Comunista y otras gentes de la izquierda. Con todo eso y unas músicas muy oportunas, Amparo Climent construye un retrato necesario de una mujer comprometida que aún tiene mucho que enseñar en estos tiempos desquiciados en los que las derechas escoran cada vez más a lo siniestro y la violencia algorítmica aspira a convertirse en la partera de la historia posthumana. La proyección de hoy ha sido militante y ha llenado por completo la renovada sala de conferencias de la Casa de la Cultura. Parece que habrá otras sesiones para ver en Avilés esta película. Dura menos que un partido de fútbol, que la sesión de un youtuber o que una dosis moderada de TikTok, pero es mucho más provechosa que cualquiera de esas adicciones.

Turno de guardia

de Petra Biondina Volpe. Suiza, 2025. 92’.
24 de febrero de 2026. Casa de la Cultura, Avilés. V.O.S.

Un día en la vida de Floria. Una jornada intensísima en la tercera planta del hospital en el que trabaja como enfermera. Las tareas se multiplican y ella intenta mantener en todo momento la calma y dar el mejor trato a todos los pacientes. Solo están ella y una compañera, pero no dan abasto y Floria está a punto de sentirse superada.  

 

No es un plano secuencia, pero lo parece. Seguimos en todo momento el intenso ajetreo de esta enfermera que tiene que hacer también de celadora, cuidadora y estar pendiente de lo que no alcanzan a atender los médicos. La película es trepidante y uno no sabe si será un buen alegato en favor de esa profesión o ahuyentará a quienes crean tener vocación para ese importante trabajo. Lo cierto es que Turno de guardia pone de manifiesto la intensidad y dureza de los trabajos hospitalarios y en eso haría un buen díptico con Matronas, de Léa Fehner. De Petra Volpe habíamos visto en el festival de Gijón El orden divino, una película sobre la movilización de las mujeres suizas para conseguir el derecho al voto nada menos que en los años setenta. Turno de guardia es bastante mejor, pero las dos películas comparten el propósito de dar a conocer cosas importantes. En este caso, el valor de las profesiones del cuidado y las duras condiciones en que a veces desarrollan su trabajo.

Father Mother Sister Brother

de Jim Jarmusch. EE.UU., 2025. 110’.
3 de febrero de 2026. Casa de la Cultura, Avilés. V.O.S.

Tres encuentros familiares. Un hermano y una hermana visitan a su padre que vive en un valle lejos de todo. Dos hermanas van a ver a su madre en Dublín. Y un hermano y una hermana vuelven a la casa en la que vivieron sus padres en París.

Son tres historias tranquilas aparentemente independientes, pero con vínculos sutiles. Las tres tratan de los afectos paternofiliales. De su sinceridad o impostura. En las dos primeras hay un padre o una madre que viven solos y se preparan para la visita de sus hijos. En la tercera, una hermana y un hermano mellizos lo que visitan es el vacío que les deja la desaparición de los suyos. Las tres historias están presididas por el sosiego, por los diálogos esperables y el peso de los recuerdos. En lo formal hay un parentesco delicioso con otra película de encuentros: Coffee and cigarretes. Allí la mayoría tenían lugar en locales públicos mientras que en esta son siempre en espacios domésticos, pero en las dos hay mesas, planos cenitales, algunos mellizos y a veces se duda sobre si se puede brindar con agua o con café. En los tres encuentros de Father Mother Sister Brother hay llegadas en coche, viejas fotografías, alusiones rutinarias a un tío llamado Bob, relojes Rolex en algunas muñecas, libros de los padres que fisgan los hijos y otras muchas pequeñeces que harán que a una parte del público Jarmusch no le diga gran cosa, pero otra salga encantada haciendo repaso de los múltiples detalles que hilvanan entre si las historias. Yo soy de estos últimos, así que espero que tengamos pronto otra película suya para seguir disfrutando con su juego.

Recién nacidas

de Jean Pierre y Luc Dardenne. Bélgica, 2025. 104’.
16 de diciembre de 2025. Casa de la Cultura, Avilés. V.O.S.

Jessica, Perla, Julie, Ariane y Naïma viven en un hogar de acogida para madres con bebés. Son cinco chicas que lo tienen difícil, pero quieren salir adelante.

Si esta fuera la hermosa película testamentaria de los Dardenne podría llevar la palabra esperanza como subtítulo. Más que los bebés, el centro de las historias son ellas, pero todo apunta a la posibilidad de un futuro mejor para esos hijos y esas madres que están solas o mal acompañadas. Hay abuelas que ni siquiera quisieron ser madres y abuelas que no lo hicieron bien, pero ansían que la nueva vida que llega pueda salvar la suya. No hay abuelos y los padres ni están ni se les espera. Solo hay uno que se ha liberado de las adicciones y lo da todo para que ella también lo logre y formen los tres una verdadera familia. Recién nacidas es una película cercana, conmovedora y llena de matices. Como siempre en el cine de los Dardenne, asistimos al devenir de unas vidas como si entre ellas y las nuestras no hubiera cámaras ni pantallas. Y aquí el díptico perfecto es evidente. Me refiero a La maternal, la película de Pilar Palomero con la que Recién nacidas tiene una gran afinidad. La diferencia está solo en la latitud. La que hay entre unas jóvenes indómitas de Los Monegros y otras, bastante más contenidas, que viven en Lieja.

Adorable

de Lilja Ingolfsdottir. Noruega, 2024. 101’.
25 de noviembre de 2025. Casa de la Cultura, Avilés. V.O.S.

Separada y con dos hijos, María inicia una relación con Sigmund. Unos años después tiene otros dos niños con él. El enamoramiento inicial se convierte en algo distinto cuando los viajes de trabajo de Sigmund la dejan a cargo de dos niños pequeños y dos adolescentes. Superada por la situación, María estalla. Será el comienzo de una ruptura muy dolorosa. Sobre todo para ella.

Una crónica del desamor. Del negro desamor. Lilja Ingolfsdottir entra a fondo en los mecanismos que traducen el dolor en reproches recurrentes y las palabras en dardos que hieren. La peor parte le toca a ella. Y no solo por llevar una vida en la que los deberes cotidianos le impiden disfrutar con otros afanes. También porque el personaje, magníficamente interpretado por Helga Guren, se nos presenta como inevitablemente perdedor en esta relación. Él guarda silencio ante los reproches y eso hace que ella los multiplique y, por tanto, lo aleje cada vez más. Lilja Ingolfsdottir la coloca en ese triste lugar no solo en su relación con ese hombre tan deseable, sino también con su madre y con su hija mayor. Como hija y como madre, María también recibe señales de que sus reproches la hacen insoportable, sin que quienes la acusan caigan en la cuenta de que hacen lo mismo y a una escala mayor. De hecho, María parece darse cuenta y asume que la ruptura amorosa es inevitable, pero al menos pondrá a salvo a su hija de esa herencia tan poco deseable. No sé si las terapias de pareja servirán tan poco como se muestra en esta historia, pero la película ofrece una buena oportunidad para hablar sobre el tema de los reproches sin acritud.

On Falling

de Laura Carreira. Portugal, 2024. 104’.
28 de octubre de 2025. Casa de la Cultura, Avilés. V.O.S.

Aurora malvive en Escocia trabajando en un almacén de distribución de productos. Su rutina diaria consiste en recorrer pasillos, escanear códigos y llenar cajas. Las relaciones personales son solo esporádicas en ese mundo alienante. Fuera del trabajo no tiene realmente una casa. Solo una habitación y una cocina compartida. 

 

Con derecho a cocina. Así vivían en los años sesenta muchas familias que llegaron a las ciudades buscando un futuro mejor lejos de sus tierras. Laura Carreira nos muestra un drama aún peor que afecta a unas generaciones que aprendieron inglés, pero solo les sirvió para dejar Portugal (o cualquier otro país luminoso) y tener un presente triste en Escocia (o en otros sitios sin luz). Es difícil no empatizar con Aurora, una joven que vive al límite de dinero y esperanza, y para la que el horizonte se convierte en abismo. Lo que esta película retrata son los interiores existenciales de esos no-lugares invivibles que Chloé Zhao también nos mostró en Nomadland. Es justamente lo que Alec MacGillis analiza en ese libro imprescindible titulado Estados Unidos de Amazon. Ojalá el alcalde de Siero, y los alcaldes imprudentes de todos los sieros del mundo, leyeran ese libro y vieran películas como esta.

Jone, a veces

de Sara Fantova. España, 2025. 80’.
21 de octubre de 2025. Casa de la Cultura, Avilés. V.O.S.

Sentimientos encontrados durante la Semana Grande de Bilbao. A veces Jone disfruta lo indecible con su grupo de amigas. A veces siente la felicidad de conocer a Olga, su primer amor. Y a veces no es capaz de enfrentarse al miedo ante la devastación progresiva que provoca el Parkinson en su padre.   

 

Filmada en medio del jolgorio real de las fiestas de Bilbao, Jone, a veces es una historia sobre los contrastes emocionales. Los del comienzo de un amor que surge cuando se acerca el final de un ser querido. Y en ese trance está Jone, en mucho más que una encrucijada. Sara Fantova nos muestra la intensidad emocional que aparece en momentos cotidianos. En esto me recuerda un poco a dos joyas recientes: Los destellos de Pilar Palomero y Romería de Carla Simón. Olaya Aguayo está muy bien en el papel protagonista. Y también Josean Bengoechea encarnando a ese padre bondadoso que quisiera evitar más dolor a sus hijas. Jone, a veces no busca el nudo en la garganta, pero retrata muy bien la difícil gestión de la pena cuando lo mejor y lo peor de la vida se dan cita en los mismos días.

Mi postre favorito

de Maryam Moghadam y Behtash Sanaeeha. Irán, 2024. 97’.
14 de octubre de 2025. Casa de la Cultura, Avilés. V.O.S.

Mahin es una mujer madura que vive sola desde que murió su marido. También está solo Faramarz, un taxista al que conoce casualmente. Entre los dos podría haber sintonía, así que Mahin le invita a su casa para que conozca la dulzura de su habilidad repostera.  

 

No hay mucha complejidad en las relaciones entre los personajes ni esos dilemas morales a los que nos tiene acostumbrados el cine iraní. Mi postre favorito es una historia sencilla y tierna sobre una mujer obesa que se atreve a querer a un hombre tranquilo que se deja llevar. Los interiores son cálidos y la fotografía delicada, como la relación entre estos amantes que disfrutan con los juegos de la edad tardía. La felicidad parece estar a su alcance, casi hasta el final.

Gatillero

de Cristian Tapia Marchiori. Argentina, 2025. 80’.
7 de octubre de 2025. Casa de la Cultura, XXIV Certamen Nacional de Cortometrajes de Avilés.

Recién salido de la cárcel, un sicario recibe un encargo nocturno. Debe amenazar a alguien disparando a la fachada de su casa. Mientras lo hace, llegan otros que disparan a los que hay dentro y le culpan a él. Tras la refriega, emprende un intenso periplo por un barrio de la periferia de Buenos Aires. Hasta el amanecer.

Gatillero se une a la nómina de estupendas películas que han sido hechas (o así parece) en un único plano secuencia. Entre ellas están La soga, Birdman, El triste olor de la Carne o Victoria (también El arca rusa, una película que aún no he visto pero recomendaba David Rodríguez en la presentación  de esta). Gatillero ofrece una tensión trepidante en la que se dispara, se corre, se va en moto, en coche, se saltan vallas y hasta se habla. Y todo eso con solo dos operadores de cámara, de los cuales uno es el director. Gatillero es turbia y arrabalera (está filmada en el barrio de la isla de Maciel) y cuenta con una interpretación soberbia de Sergio Podeley, un actor que lo da todo en ese prodigioso plano secuencia. Así que ha sido un acierto la colaboración de este certamen avilesino con BAFICI. El domingo tuvimos un magnífico encuentro con Julio Medem y hoy una jornada netamente argentina. Así da gusto vivir en Avilés. 

Volver a ti

de Jeanette Nordahl. Dinamarca, 2025. 96’.
30 de septiembre de 2025. Casa de la Cultura, Avilés. V.O.S.

Ane y Thomas son un matrimonio roto. Él tiene previsto buscar un piso en el que vivir con otra mujer. Ella le pide que se vaya cuanto antes. Solo les queda explicárselo a sus hijas. Pero cuando todavía no lo han hecho Ane tiene un grave accidente vascular que alterará los planes de ambos. Ella se hace dependiente y él no abandona la casa. 

 

Ayer un ictus cambiaba la vida de Vicente en Maspalomas. Hoy otro ictus cambia la de Ane en esta película. A veces el cine tiene estas coincidencias.  De Jeanette Nordahl habíamos visto Wildland, una película también familiar, pero mucho más truculenta. En Volver a ti retrata muy bien lo que una situación imprevista puede suponer en una pareja que está sufriendo la aspereza del desamor. Los cuidados (dados y recibidos) descolocan a los protagonistas y hacen que todo deba empezar de nuevo. Para ella esta situación parece un inmenso obstáculo que solo podrá sortear con mucha tenacidad y controlando su ira. A él le sitúa en una encrucijada que primero le plantea un deber y luego muchas dudas. Hay elementos que juegan a ser simbólicos. Por ejemplo, esas tres meadas desubicadas. O ese pez que la hija cuida y esas inmersiones tan reparadoras para la madre. Pero Volver a ti es, sobre todo, una historia de afectos y desafectos. Los que crecen o se reducen cuando la vida cambia de repente.

Un "like" para Bob Trevino

de Tracie Laymon. EE.UU., 2024. 102’.
23 de septiembre de 2025. Casa de la Cultura, Avilés. V.O.S.

Lily es una joven buena y amable a la que todo le ha ido mal. Especialmente ahora que su padre no quiere saber nada de ella. Él se llama Bob Trevino y, buscando gente con ese nombre, Lily le da "me gusta" en Facebook a uno que resulta ser un hombre bondadoso y empático que tampoco tiene muchas relaciones. Así va creciendo una amistad que será reparadora para los dos. 

 

Un canto a la bondad. Eso es esta bonita historia que obtuvo el premio del público en la Seminci sin que ello signifique que la película sea dulzona o esté hecha con resortes lacrimógenos. Los personajes de esa chica joven y ese hombre maduro están magníficamente interpretados por Barbie Ferreira y John Leguizamo que logran convencernos de que es posible y deseable sintonizar con la bondad. En estos tiempos oscuros en los que el sentimiento dominante en Estados Unidos parece ser el odio, resulta necesario recordar que también hay quienes se identifican con estos personajes y no con esos chulos que ahora se jactan de su inmenso poder. Bienvenidos sean pues Lily y Bob Trevino. Ojalá cundiera su ejemplo. Allí y aquí.

Una función inesperada

de Tony Goldwyn. España, 2023. 101’.
16 de septiembre de 2025. Casa de la Cultura, Avilés. V.O.S.

Las cosas se están poniendo difíciles para Max y Jenna. Los dos están separados y tienen que afrontar la difícil situación de su hijo Ezra, un niño con autismo. Tras algunos incidentes en la escuela les recomiendan empezar a medicarlo y llevarlo a una escuela de educación especial. Max no está de acuerdo y se lo lleva con él en un largo viaje a la costa Oeste. Allí le han invitado para hacer un monólogo en un famoso programa de televisión.  

 

Una función inesperada es la primera de las películas programadas para este otoño en la casa de la Cultura y forma parte también de la programación de DiversAvilés que se celebra estos días aquí. La película adquiere esta semana más actualidad porque los trumpistas acaban de obligar a cancelar el programa del humorista Jimmy Kimmel que es quien invita a participar en él a Max, ese padre tan intenso, tenaz y amoroso. El magnífico triángulo que forma con Ezra y su exmujer resulta fascinante y tiene un complemento ideal en el personaje del abuelo (un gustazo ver al gran Robert de Niro en un papel así). Como también es una delicia el paso por la casa de esa amiga, con hija y caballo, que compone uno de los momentos más especiales de esta cautivadora película. Así que hemos asistido a un maridaje perfecto entre el buen cine y el autismo, un tema que pocas veces recibe un tratamiento tan apropiado como este.