La Odisea

de Christopher Nolan. Reino Unido, 2026. 176’.
17 de mayo de 2026. Cines Los Prados, Oviedo. V.O.S.

Tras la cruenta guerra de Troya que, con el famoso caballo, él ayudó a ganar, Odiseo regresa con sus hombres a Ítaca. Allí le esperan Penélope y Telémaco asediados por los numerosos pretendientes al trono, empeñados todos en que Odiseo nunca volverá.  

 

Christopher Nolan lo ha conseguido. Quienes no sepan si el tal Odiseo tenía algo que ver con Ulises, si era un personaje griego, romano o galáctico y hayan acudido provistos de suficientes palomitas para tres horas no saldrán menos satisfechos que los que oyeron hablar de los aedos, las musas y los cantos antes de que Nolan empezara a filmar esta majestuosa y cautivadora película. Seguramente se disfrutará más en salas Imax en las que sea posible la proyección en 70 milímetros (y también si la versión original no fuera en inglés sino, por ejemplo, en griego -aunque fuera moderno-), pero con el cuidado del relato, el manejo de los tiempos y la espectacularidad de las imágenes no serán menos los públicos que salgan encantados de las salas que los que disfrutaron lo indecible viendo Oppenheimer. De hecho, las tres horas de La Odisea se hacen cortas y en el tramo final de la llegada de Ulises a Ítaca uno piensa que la cosa va demasiado rápida y que Nolan podría haberse permitido media hora más, para contarnos esa parte con el sosiego y el detalle con lo que lo hizo Uberto Pasolini en El regreso de Ulises. Eso sí, además de momentos tan espectaculares y fascinantes como el de los encuentros con Polifemo, Circe, Calipso o la tormenta de Poseidón, Nolan nos muestra la destrucción de Troya desde el punto de vista de un Odiseo que parece sentir ante la guerra tanto asco como el que debería sentir un soldado israelí decente entrando en Gaza. Y no le viene nada mal ese contrapunto moral a una historia tan épica como esta.

Letras robadas

de John Carney. Irlanda, 2026. 98’.
30 de junio de 2026. Cines Los Prados, Oviedo. V.O.S.

Rick es un cantante maduro que toca con su grupo en bodas de Irlanda. Una noche en que actúan en un sarao más notable conoce a Danny y comparte con él una improvisación y luego, a solas, le canta una canción que no ha editado. Él es una estrella de Estados Unidos que un tiempo después se consagra cantando ese ese tema. Rick no entiende por qué no reconoce que la canción le pertenece a él, así que decide ir con un amigo a Los Angeles para hablar con el muchacho.

 

El director de Sing Street y Begin Again vuelve con una historia bonita sobre pasiones musicales y lealtades a los dos lados del éxito: el del joven que lo consigue de manera  fulgurante y el del veterano que nunca lo tuvo y ahora contempla lo bien que le va al otro con una canción suya. La historia, sencilla, amable y grata, más que de las traiciones musicales trata de las lealtades, las que se pueden dar entre músicos de distintas edades, las que comparten los colegas veteranos y, sobre todo, las que unen a una familia. No es una gran película, pero se ve con agrado. Sin embargo, sorprende y molesta que se subtitule lo que se dice, pero no lo que se canta. O peor, que se subtitulen un par de canciones y el resto no. En fin.

A la cara

de Javier Marco. España, 2025. 95’.
30 de mayo de 2026. Cines Los Prados, Oviedo.

Lina es una exitosa presentadora de televisión que hace entrevistas muy ácidas. Entre quienes la odian está Pedro, un hombre que vive solo y le ha deseado lo peor en la red social en que participa. Inesperadamente, ella llega a su casa para ocupar la habitación que él alquila y pasar alejada de todo el peor momento de su vida. Son dos seres dolientes que viven atormentados por la culpa. 

 

Esta joya de Javier Marco formaría un tríptico perfecto con dos de las películas más conmovedoras e interesantes del cine español: La soledad de Jaime Rosales y Una quinta portuguesa de Avelina Prat. Entre los personajes de las tres películas hay conexiones emocionales y dramas soterrados que explican esa necesidad de ostracismo autoimpuesto y purgador que hace tan fascinantes sus historias. Pero, si las otras dos son (con Cerrar los ojos -él- y Subsuelo -ella-), lo mejor que he visto de unos intérpretes tan magníficos como Manolo Solo y Sonia Almarcha, en A la cara alcanzan una sintonía interpretativa que multiplica su excelencia individual y les haría merecedores al Goya a la mejor interpretación conjugada. La película de Javier Marco tiene además un guion perfecto, con escenas que dan mucho que sentir y que pensar, pero evitando siempre los resortes de lo ya dicho, lo ya visto o lo que solo busca el nudo en la garganta. Hay simetrías, analogías, símbolos y referencias al mundo actual (y al pretérito) que acompañan, casi sin que se note, el centro de esta historia sobre dos seres heridos que encuentran en la compañía silente del otro una extraña y delicada dulzura. No sé si el buen hacer de Javier Marco será apreciado por los oficiantes de las ceremonias oscarinas y goyescas, pero los que entendemos de primaveras sabemos que quienes miran el asfalto de las carreteras transitadas no suelen ver la belleza delicada de las amapolas que tienen cerca.

Love Me Tender

de Anna Cezenave Cambet. Francia, 2025. 134’.
23 de mayo de 2026. Cines Los Prados, Oviedo. V.O.S.

Clémence y su marido se han separado, pero tienen buena relación y reparten sin problema los tiempos en que cada uno se encarga del niño. Hasta que la actitud de él cambia radicalmente cuando Clémence le dice que está teniendo relaciones amorosas con mujeres. Su marido recurre entonces a los tribunales y consigue la custodia exclusiva del hijo. Durante mucho tiempo ella y el niño tendrán que conformarse con los breves encuentros en los locales de una ONG cuyo personal de asistencia siempre está presente.  

 

Si lo que retratan películas recientes como Yo te creo y No estás loca es representativo del funcionamiento de nuestros sistemas judiciales en relación con la protección de los menores y la violencia vicaria, aún tenemos mucho que cambiar en España y Europa. Pero lo de Francia en el caso que aquí se muestra parece casi inverosímil. La historia se basa en el libro del mismo título en el que Constance Debré relató su propia experiencia. Y lo cierto es que la película y el libro tienen, en relación con la homofobia y la protección de los menores, una relación similar a la que tenían, sobre el tema del aborto, la película El acontecimiento de Audrey Diwan  y el libro de Annie Ernaux. Son películas mayores sobre temas en los que, primero las leyes y después las prácticas judiciales, han tenido y tienen mucho que mejorar. Por lo demás, Anna Cezenave dirige con contención y sabiduría una película en la que Vicky Krieps nos ofrece una interpretación perfecta en el papel de esa mujer que sufre lo indecible por ejercer su libertad. Seguramente está también en la novela, pero ese final en el que, tras haber luchado y haber perdido tanto, Clémence no se entrega a la desolación, resulta catártico para el espectador y podría ser quizá aleccionador para los malvados. Esos que utilizan a los niños contra las mujeres y esos otros que, desde las instituciones, convierten a las personas en casos y los dramas humanos en expedientes burocráticos. 

Incontrolable

de Kirk Jones. Reino Unido, 2025. 120’.
11 de abril de 2026. Cines Los Prados, Oviedo. V.O.S.

John Davidson era un niño feliz al que todos apreciaban como portero de un equipo de fútbol escocés. Hasta que al llegar a la adolescencia empezó a tener tics, espasmos y a proferir insultos repentinos. Todo eso era incontrolable para él y convertía en una tortura su vida social. Hasta que la madre de un amigo, que había sido enfermera en un hospital de salud mental, apostó por él y poco a poco fue haciéndole las cosas un poco menos difíciles. Con el tiempo, John llegaría a ser un reconocido activista por la integración de las personas que, como él, sufren el síndrome de Tourette.

 

La historia es real y está contada con mucho acierto para hacer que resulte interesante, conmovedora y seguramente muy útil para fomentar la empatía hacia esa y otras formas de diversidad. El protagonismo absoluto es del personaje de John, sobre el que Robert Aramayo hace una interpretación impresionante. Pero a su lado también destacan figuras tan relevantes y compasivas como la de la madre de su amigo, Dottie (Maxine Peake), o Butler (Peter Mullan), el cariñoso conserje del centro comunitario que le da trabajo a John. Incontrolable es, por tanto, una buena película y una película buena. Y es que lo edificante no está reñido con la calidad. 

Pillion

de Harry Lighton. Reino Unido, 2025. 106’.
10 de marzo de 2026. Cines Los Prados, Oviedo. V.O.S.

Colin, un joven tímido, feucho y dócil, queda fascinado por Ray, un motero guapísimo que, inesperadamente, se fija en él. Los dos inician una relación en la que parecen muy felices: Ray domina y Colin obedece. Los padres de Colin han visto con muy buenos ojos que Colin tenga pareja. Pero la madre, que está muy enferma, no está muy conforme con la feliz sumisión de su hijo.

A Harry Lighton su primer largometraje le ha salido muy bien. Cuesta explicar que una película centrada en el ejercicio y la aceptación de la sumisión más radical pueda resultar bonita, tierna y muy entretenida, a la par que explícita. Pero es justamente eso lo que Harry Lighton consigue con un trabajo magnífico de Alexander Skarsgård (el guaperas dominante) y Harry Melling (el feucho dominado). La gracia de esta historia no está solo en la relación entre ellos, sino en la fascinación que también provocan personajes de su entorno como los padres de Colin y los colegas moteros de Ray. Con esta estupenda película, Harry Lighton ha demostrado que la homosexualidad masculina da para historias tan singulares como hacer compatible la ternura y la sumisión. Aunque quizá no lo habría conseguido si la relación elegida fuera heterosexual.

Sin conexión

de Bradley Cooper. EE.UU., 2025. 124’.
25 de febrero de 2026. Cines Los Prados, Oviedo. V.O.S.

Alex y Tess tienen dos hijos y se acaban de separar. Él lo lleva bastante mal, pero encuentra cierto consuelo improvisando monólogos en locales para aficionados. El tema recurrente de su crisis matrimonial tiene cierto éxito y le resulta catártico.

 

Bradley Cooper cambia el tono de sus anteriores biopics sobre Lady Gaga (Ha nacido una estrella) y Leonard Bernstein (Maestro) con una historia sobre la vida sentimental de una pareja neoyorquina de clase media. Un tema que han tratado muy bien directores como Woody Allen, Noah Baumbach o Ira Sachs. La historia está bien contada, tiene interesantes diálogos (además de los monólogos) y se acerca al desamor en la madurez sin la aspereza, la tristeza o el tono cómico habituales en ese tema. La diferencia entre sufrir con el matrimonio o sufrir en el matrimonio es, para los personajes de Cooper, la clave para superar el desconsuelo de la ruptura y recuperar una felicidad razonable con un amor más sosegado. 

 

El agente secreto

de Kleber Mendonça Filho. Brasil, 2025. 158’.
21 de febrero de 2026. Cines Los Prados, Oviedo. V.O.S.

Marcelo regresa a Recife, la ciudad en la que sigue viviendo su hijo con sus abuelos y en la que él busca refugio y ayuda para salir del país. Es el carnaval de 1977 y en realidad Marcelo se llama Armando y hay quienes quieren matarlo.  

 

Wagner Moura podría ganar este año un Oscar por su excelente papel en esta película con la que Kleber Mendonça Filho ya ha ganado el premio a la mejor dirección en el festival de Cannes. Me alegro mucho de este reconocimiento, no solo porque su película es magnífica, sino porque es un director comprometido con un cine radicalmente brasilero, norteño, sensible a las realidades urbanas y con un amor infinito por las salas de cine. Algo que sigue teniendo presente en esta película y que ha caracterizado a un cineasta que descubrí hace tres años en la Seminci y del que hasta ahora había visto Retratos fantasmas y Sonidos de barrio. Igual que en aquellas, Kleber Mendonça Filho sitúa esta historia en su ciudad, Recife, y en este caso en otro tiempo: el de hace casi cincuenta años durante la dictadura. La ambientación es magnífica y la miscelánea de situaciones y personajes es muy rica sin que por ello resulte complicado seguir la trama. Al contrario, desde la sorprendente primera escena va dejando hilos que se irán tejiendo de distintas formas, algunas oníricas, otras poéticas y también políticas. Con homenajes al cine desde el propio título (al Hichtcock de hace noventa años) y también a las salas de cine (un lugar propicio para transfusiones de vivencias o de sangre), El agente secreto es, entre otras cosas, una película de suspense mafioso y policial con dos diferencias respecto de otros clásicos: su riquísima ambientación brasilera y un ritmo sosegado con consigue mantener el interés durante más de dos horas y media sin los efectismos y las prisas habituales en ese género. Así que bienvenidos sean los reconocimientos que reciba ese gran director que es Kleber Mendonça Filho. Ojalá sirvan para que en los festivales se hagan retrospectivas sobre su obra y en las plataformas se puedan encontrar sus películas. De momento, están en Filmin las dos que he citado.

La asistenta

de Paul Feig. EE.UU., 2025. 131’.
1 de enero de 2026. Cines Los Prados, Oviedo. V.O.S.

Una joven empieza a trabajar como asistenta en casa de un matrimonio. Él es muy majo, pero ella tiene momentos desquiciados. Sin embargo, las cosas no son como parecen porque al final el marido resultará malísimo y la mujer, siempre al borde de un ataque de nervios, es víctima y no déspota. 

El cartel y el tráiler tenían muy mala pinta, pero varias críticas animaban a verla. Que si giros inesperados, que si intriga psicológica irresistible, que si cine travieso para espectadores juguetones, que si una historia delirante y bulliciosa que retrata la furia, el resentimiento social y la dependencia laboral... Pero nada de eso. Tres intérpretes guapísimos en una casa molona y una historia con truculencia de parvulario y las dosis justas de sangre para que la cosa parezca catártica. Vamos, una basura. La película y las recomendaciones de algunos críticos.

Valor sentimental

de Joachim Trier. Noruega, 2025. 135’.
9 de diciembre de 2025. Cines Los Prados, Oviedo. V.O.S.

Nora y Agnes tienen poca relación con su padre desde que se separó de su madre. Ella acaba de morir, así que los tres vuelven a encontrarse. Él es Gustav Borg, un prestigioso director de cine que, después de varios años, tiene preparado el guion de una nueva película. Quiere que la protagonice Nora, que es actriz y le va bastante bien en el teatro. Sin embargo, los dos tienen una relación complicada y ella rechaza participar en la película.

 

El suicidio, la familia, el peso del pasado y las dudas existenciales son algunos de los temas presentes en el cine de Joachim Trier (Oslo, 31 de agosto, El amor es más fuerte que las bombas, Thelma, La peor persona del mundo). En Valor sentimental, además de esas cuestiones, hay también dilemas sobre la autoría y la interpretación, los elementos básicos de artes tan intensas y confrontadas como son el cine y el teatro. A todo ello se une también la relación entre un padre y una hija, situados en momentos muy distintos de sus carreras y con percepciones diferentes sobre la importancia de la fama y el prestigio. Es como si Nora sufriera algo así como un complejo de Edipo (no de Electra) mal resuelto. Como si al intentar matar al padre no consiguiera otra cosa que resucitarlo. Valor sentimental tiene mucho interés desde esa doble dimensión de la intimidad: la familiar y la artística. Pero, siendo una película sin artificios, consigue ofrecer, además, diversas capas formales en las que se encabalgan la representación y lo representado. De modo que son transitables los momentos en que contemplamos las ficciones creadas por el director Borg y la del director Trier. Un efecto muy sugerente que casi me hizo reprochar a este su plano secuencia final, tras el último de aquel. Pero no. La forma en que con ello genera una simetría perfecta entre las bambalinas del teatro y las del cine en las escenas con que comienza y termina la película me hace pensar que los dos directores han acertado. Pero también, y muy especialmente, ha acertado esa hija/actriz en la maravillosa escritura juvenil de esa escena preambular en que la voz narrativa es la de la propia casa familiar. Con un comienzo así (que no arranque), ya antes de que empiece Valor sentimental sé que estoy ante una película de mucho valor. Y no solo sentimental.

La vida de Chuck

de Mike Flanagan. EE.UU., 2024. 110’.
19 de octubre de 2025. Cines Los Prados, Oviedo. V.O.S.

La vida de Chuck en 39 años y tres actos. El primero es el último: el del fin del mundo, que en realidad es el de su mundo. El segundo es un momento de intensidad infinita: el de un baile inesperado como artista callejero. Y el tercero es el primero: el del adolescente que aprendió a bailar y conoció la relación del universo con las matemáticas.

Durante muchos años comenzaba mis clases de Filosofía en 3º de BUP (y luego en 1º de bachillerato) con dos maravillosos videos en VHS: el de Potencias de diez, de Ray y Charles Eames, y el del calendario cósmico de Carl Sagan. Dos acercamientos fascinantes a la inmensidad del espacio y el tiempo. En esta película está muy presente el segundo. Y también aquellas palabras de Walt Whitman en el Canto a mí mismo ("Yo soy inmenso... y contengo multitudes") que resumen la clave poética de esta hermosa película: en una sola vida cabe un universo entero. Aunque no estuviera tan bien estructurada o no tuviera intenciones tan ambiciosas, la película de Mike Flanagan seguiría siendo una joya por la belleza de las imágenes, por esos bailes tan deliciosos y por la fuerza del misterio que encierra una cúpula. Y también por esa voz narrativa (que debe ser escuchada en versión original) que me ha recordado a la que acompañaba otra vida más dura, pero también fascinante. La de Leolo. Nada menos.

La buena suerte

de Gracia Querejeta. España, 2025. 90’.
11 de junio de 2025. Cines Los Prados, Oviedo.

El tren en el que viaja Pablo no coge ni deja pasajeros en Alcanadre, pero él consigue bajarse en ese pueblo. Nada más llegar compra un piso sin mirarlo antes. Ha decidido dejar su estudio de arquitectura y refugiarse allí. Así conocerá a una vecina que trabaja en un supermercado y también parece desarraigada. A Pablo le persigue la relación que tenía con su hijo y lo que ese muchacho acaba de hacer. 

Una historia intimista sobre dejarlo todo y otra policíaca sobre los peligros que pueden acechar en situaciones como esa. Las dos son interesantes y están bien enlazadas en esta película que también tiene dentro la esperanza de un amor tentativo. Hugo Silva y Megan Montaner están magníficos en los papeles protagonistas. Y Miguel Rellán lo borda en el de ese anciano protector. Tan solo lamento que Gracia Querejeta (o Rosa Montero -no he leído su novela-) lleve para los madriles el futuro posible de esa pareja dejando lugares como Alcanadre solo para la ancianidad. Sergio del Molino acuñó hace tiempo lo de la España vacía. Quienes la convierten en vaciada son los que insisten una y otra vez en que el ombligo del mundo no está en Delfos, sino entre los barrios de Salamanca y Chamberí.

Doñana

de Carmen Rodríguez. España, 2025. 98’.
31 de mayo de 2025. Cines Los Prados, Oviedo.

Los viajeros, la devoción, la seducción, la escasez, la arena, la tradición, la abundancia. la familia y el Acebuche. Son los capítulos que componen este fascinante documental sobre Doñana. 

 

Donde el agua es sagrada. Es el subtítulo de esta joya que se une al ramillete de películas sublimes sobre la naturaleza española que en los últimos años nos han regalado Carmen Rodríguez y Joaquín Gutiérrez Acha  (Guadalquivir, Cantábrico y Dehesa). Las imágenes son bellísimas e hipnóticas, el relato es perfecto y la voz de Odile Rodríguez de la Fuente acompaña una experiencia cinematográfica que no sabrán lo que se pierden quienes que no la vean. Lo mismo que sucede con Doñana, un lugar sagrado que está siendo esquilmado (la película también lo cuenta) por los cultivos desecadores y la ignorancia culpable. El fin de semana pasada fuimos al pueblo y a Monfragüe y disfrutamos lo indecible con la belleza que nos está deparando esta primavera tras las nieves y las lluvias caídas en los últimos meses. Como tantas veces, los ojos que a nuestro lado miraban los nidos de las cigüeñas negras y los buitres negros venían desde muy lejos. Del norte de Europa, donde saben, y envidian, lo que significa tener un país que es la casa, el hogar de estío o invernada de grullas, imperiales, linces y lobos. Quienes quieren a España no son los que se ciegan con su bandera o la atan a su muñeca, sino los que apreciamos la fortuna de tener aquí los santuarios más importantes de Europa. Para saberlo solo hay que ir al cine y ver películas como esta. Y luego salir al campo con unos prismáticos para dejar de mirarse el ombligo y aprender a ver lo que merece la pena.

El Jockey

de Luis Ortega. Argentina, 2024. 97’.
31 de mayo de 2025. Cines Los Prados, Oviedo.

Remo Manfredini es un jockey en crisis. De identidad y de equilibrio vital por sus adicciones. El día de su carrera más importante salta la valla y se pierde por Buenos Aires, donde vaga sin memoria en una transición existencial y también de género.

 

Si uno buscara el justo medio entre Aki Kaurismäki y Wes Anderson lo encontraría en las contenidas peripecias de este imperturbable jockey porteño. No tengo muy claro qué es lo que nos quiere contar Luis Ortega ni por qué. Pero es también lo que me pasa con las películas del finlandés y del tejano. Del director de El Jockey había visto antes otra maravilla titulada El ángel. Esta, además, fue el último trabajo de ese actor extraordinario llamado Daniel Fanego. Así que, sin expectativas conceptuales ni temáticas, me apunto a ver todo lo que se proyecte de este director (uno más) de un país que tiene cineastas tan creativos, y ahora maltratados, como Argentina.

Los pecadores

de Ryan Coogler. EE.UU., 2025. 137’.
10 de mayo de 2025. Cines Los Prados, Oviedo.

Son los años treinta y dos hermanos gemelos que han trabajado con Al Capone vuelven a su pueblo para abrir una sala de blues solo para negros. En la noche del estreno un primo suyo toca de forma tan sublime que consigue reunir a vivos y muertos.

 

Hubiera sido perfecto verla en Béjar la semana pasada (allí se celebra cada julio el que bien podría ser el festival de blues más interesante del país), pero que la película tuviera que ver con terrores vampíricos nos desanimó. Por suerte, la vemos ahora y comprobamos que, por oscura que sea, tiene más que ver con La La Land que con  cualquier Drácula. Los pecadores es un festín musical y visual en una historia en la que hay vampiros peligrosísimos, pero que uno casi se olvida de ellos en esta maravilla que da gusto ver hasta después de los títulos de crédito.

Sorda

de Eva Libertad. España, 2025. 99’.
5 de abril de 2025. Cines Los Prados, Oviedo.

Ángela y Héctor se llevan muy bien. Ella es sorda, pero eso no afecta a su relación. Hasta que se queda embarazada y las cosas empiezan a cambiar para los dos. Y aún más cuando Ona, que nace oyente, empiece a crecer entre esos dos mundos.

 

Los límites de mi lenguaje son los límites de mi mundo. Y esta película nos muestra hasta qué punto es eso cierto en la convivencia entre sordos y oyentes. Aquellos saben de sobra lo que les falta, los demás no notamos lo que tenemos. Eva Libertad consigue en esta magnífica película comunicar ambos mundos. O, mejor dicho, desvelar y suturar su incomunicación. Para ello tiene el acierto de hacer que la protagonista sea sorda pero nosotros entremos en esta historia desde nuestra normalidad oyente, apenas sorprendida por esos subtítulos redundantes. Al final nos hará escuchar el mundo de  Ángela. No solo el de la sordera profunda, también el de esos audífonos con los que muchos han de decidir entre sufrirlos o quedarse fuera. Los personajes de Sorda son creíbles y durante hora y media nos resulta fácil ponernos en el lugar de cualquiera. También en el de Ángela en momentos tan intensos como el del parto o el de la discusión con Héctor. La semana pasada fue Gemma Blasco con La furia, su segunda película. Ahora es Eva Libertad con esta magnífica ópera prima. Parece que 2025 será también excelente para el cine español.

Paris, Texas

de Wim Wenders. Alemania, 1984. 144’.
31 de marzo de 2025. Cines Los Prados, Oviedo. V.O.S.

Un hombre camina por un paisaje infinito de Texas. No habla, ni parece saber quién es. Una nota con un número de teléfono permite a quien lo encuentra contactar con su hermano que se lo lleva a su casa. Allí está su cuñada y un niño pequeño. Los tres lo acogen con delicadeza y poco a poco va saliendo de su mundo ensimismado. Así recuerda a la mujer con la que fue feliz y tuvo a ese hijo. Y quiere encontrarla otra vez.

 

Cuarenta años es mucho tiempo y la memoria hace lo que quiere con los recuerdos. La mía redujo esta película a dos momentos conmovedores: la soledad silente de un caminante en un desierto y el encuentro tras el cristal entre un hombre y una mujer. Wim Wenders podría haber filmado ahora Paris, Texas y habría sido, sin duda, una obra maestra del siglo XXI. La historia de un amor como no hay otro igual. El paso decidido hacia la nada de un caminante de Giacometti. La ternura infinita de una familia que se cuida y se quiere mientras ve las imágenes de otra que conoció la plenitud y luego se derrumbó. El aliento poético con que Wim Wenders filmó los no lugares de las periferias urbanas gringas o los entornos tejanos en los que se sigue hablando español era el mismo que le llevó a poner un ángel en El cielo sobre Berlín o a mostrarnos el paraíso en las rutinas de un limpiador de baños japonés en Perfect Days. Por lo demás, volver a ver a Harry Dean Stanton (al que hace pocas semanas recuperábamos también en Una historia verdadera y hace unos años nos conmovió en esa joya testamentaria titulada Lucky) me hace que sentir que hay continuidades existenciales en el gusto cinematográfico. Como la sensación placentera de aquella tarde de hace unos veinticinco años en que paseando por La Habana subí a la terraza de lo que entonces era el Centro Cultural de España al comienzo del Malecón. Allí encontré a un hombre filmando con una cámara. Era Wim Wenders y quizá Ry Cooder estaba con él.

Mickey 17

de Bong Joon-ho. EE.UU., 2025. 137’.
8 de marzo de 2025. Cines Los Prados, Oviedo. V.O.S.

En 2054 Mickey ha aceptado convertirse en prescindible y ser enviado a un planeta helado lejos de la Tierra. La intención es colonizarlo y a él le tocan los trabajos más arriesgados en los que puede perder la vida. De hecho, la ha perdido muchas veces porque a los prescindibles que mueren se les vuelve a imprimir y se les inserta su memoria anterior. Pero a Mickey 17 le han dado por muerto antes de tiempo y se ha encontrado con Mickey 18 justo cuando el dictador que viaja en esa misión está a punto de masacrar a los seres de ese planeta que son quienes le han salvado la vida a Mickey 17.

Como película distópica es muy entretenida y da mucho que pensar en estos tiempos en que la condición poshumana y los dilemas de la identidad parecen desafíos que no están solo en la ciencia ficción. De hecho, lo que irónicamente plantea Bong Joo-ho en esta historia me ha recordado mucho la mala leche y mucha gracia del último capítulo de un libro imprescindible: Ciencia ficción capitalista. Cómo los multimillonarios nos salvarán del fin del mundo (Nuevos Cuadernos Anagrama). Pero lo que resulta impagable y bastante catártico es el papel de borda Mark Ruffalo como trasunto futurista del inefable Donald Trump. ¿Se reirán Elon Musk y él con esta película? ¿La entenderán?