Puñales por la espalda: De entre los muertos

de Rian Johnson. EE.UU, 2025. 144’.
13 de diciembre de 2025. Cines Parqueastur, Corvera. 

Un detective y un cura católico intentan desentrañar un crimen que tiene muchos antecedentes en la pequeña comunidad de una iglesia rural. El  cura, joven y bueno, ha llegado hace poco a esa parroquia que vive sometida por el otro cura. Se trata de un tipo que inocula el odio como forma de cohesión entre los miembros de su comunidad.  

 

Tras El misterio de Glass Onion, Rian Johnson nos ofrece la tercera entrega de sus Puñales por la espalda. En este caso, las indagaciones detectivescas se combinan con una interesante reivindicación del catolicismo en estos tiempos oscuros de fanatismo trumpiano. Últimamente llama la atención este resurgir, ético o estético, de lo católico. Uno no sabe si se trata de una herencia del papa jesuita y peronista o de una novedad coincidente con la llegada del papa gringo y agustiniano. En todo caso, bienvenido sea todo lo que haga pensar más allá de los mitos tecnoligárquicos y las imbecilidades de los mesías zanahorios. Sobre todo, cuando hay tanta gracia, inteligencia y buenas interpretaciones como las de esta película. 

Capitolio vs. Capitolio

de Javier Horcajada. España, 2025. 63’.
11 de diciembre de 2025. Centro Niemeyer, Avilés. V.O.S.

Imágenes del Capitolio y sobre el Capitolio. Las que fueron captadas el 6 de enero de 2021 durante del asalto de los trumperos  y las que hace setenta años cantaban en blanco y negro las virtudes de la democracia estadounidense. Intercaladas cobran otro significado. Las unas y las otras.

 

En pocas semanas se cumplirán cinco años de aquello. Tiempo suficiente para que su significado sea aún más relevante. Por las mutaciones discursivas (entonces gritaban que los amos de las grandes tecnológicas habían hecho más daño a su país que el comunista Sanders) y por las maneras caligulescas con que su mesías se está cargando ahora el mundo (desde Europa a Venezuela, desde Gaza a Groenlandia). Además del contraste entre los dos tipos de imágenes, lo mejor del documental es que nos mete de lleno en la forma en que vivieron aquello los protagonistas del asalto. Se echan en falta más filmaciones de lo que hicieron  dentro del Capitolio, pero es un buen retrato de aquellos dramáticos momentos. Aunque nada que ver con la extraordinaria película de Petra Costa y Moara Passoni sobre lo que pasó en Brasilia justo dos años después. Me refiero a la magnífica Apocalipse nos Trópicos que, además de mostrar la crudeza del asalto a los edificios de Niemeyer, hace un repaso perfecto sobre los actos y los contextos del fenómeno Bolsonaro. La vimos el año pasado en el Festival de San Sebastián, pero lamentablemente creo que no ha pasado por las salas españolas (creo que está disponible en Netflix). Ojalá que la pusieran de cuando en cuando en televisión en estos tiempos en que tienen tanto predicamento las arengas de los bolsonaros, los trumperos y los mileicos.

Playa de lobos

de Javier Veiga. España, 2025. 97’.
10 de diciembre de 2025. Cines Ocimax, Gijón.

Manu está a punto de cerrar la jornada en el chiringuito playero en el que trabaja. Pero sentado en una tumbona sigue Klaus, un hombre que se niega a abandonarla. Los dos polemizan por eso. Y luego por otras cosas.

 

Playa de lobos es una película inclasificable, pero magnética. Un duelo fuera de lo común entre dos personajes de distintas edades y distintas culturas. Un artefacto que es (y no es) comedia, drama teatral, pugilato surrealista y cajón de sastre en el que caben palabras afiladas, canciones inesperadas o un coro playero en el que unos tipos con máscaras de lobo andan por allí sin que se sepa muy bien qué pintan en la playa. El primer reproche que el personaje de Guillermo Francella hace al de Dani Rovira sobre la desresponsabilización como defecto típico de los españoles consigue que Javier Veiga me tenga ganado para su causa. Así que los tres (y ese paisaje majorero) logran que Playa de lobos resulte una película tan singular como fascinante.

Valor sentimental

de Joachim Trier. Noruega, 2025. 135’.
9 de diciembre de 2025. Cines Los Prados, Oviedo. V.O.S.

Desde que su padre se separó de su madre, Nora y Agnes tienen poca relación con él. Ella acaba de morir, así que los tres vuelven a encontrarse. Él es Gustav Borg, un prestigioso director de cine que, después de varios años, tiene preparado el guion de una nueva película. Quiere que la protagonice sea Nora, que es actriz y le va bastante bien en el teatro. Sin embargo, los dos tienen una relación complicada y ella rechaza participar en esa película.

 

El suicidio, la familia, el peso del pasado y las dudas existenciales son algunos de los temas presentes en el cine de Joachim Trier (Oslo, 31 de agosto, El amor es más fuerte que las bombas, Thelma, La peor persona del mundo). En Valor sentimental, además de esas cuestiones, hay también dilemas sobre la autoría y la interpretación, los elementos básicos de artes tan intensas y confrontadas como son el cine y el teatro. A todo ello se une también la relación entre un padre y una hija, situados en momentos muy distintos de sus carreras profesionales y con percepciones diferentes sobre la importancia de la fama y el prestigio. Es como si Nora sufriera algo así como un complejo de Edipo (no de Electra) mal resuelto. Como si al intentar matar al padre no consiguiera otra cosa que resucitarlo. Valor sentimental tiene mucho interés desde esa doble dimensión de la intimidad: la familiar y la artística. Pero, siendo una película sin artificios, consigue ofrecer, además, diversas capas formales en las que se encabalgan la representación y lo representado. De modo que son transitables los momentos en que contemplamos las ficciones creadas por el director Borg y la del director Trier. Un efecto muy sugerente que casi me hizo reprochar a este su último plano secuencia, tras el último de aquel. Pero no, la forma en que con eso genera una simetría perfecta entre las bambalinas del teatro y las del cine en las escenas con que comienza y termina la película me hace pensar que los dos directores han acertado. Pero también, y muy especialmente, ha acertado esa hija/actriz en la maravillosa escritura juvenil de esa escena preambular en que la voz narrativa es la de la propia casa familiar. Con un comienzo así (que no arranque), ya antes de que empiece Valor sentimental sé que estoy ante una película de mucho valor. Y no solo sentimental.

Golpes

de Rafael Cobos. España, 2025. 101’.
7 de diciembre de 2025. Cines Alkazar, Plasencia.

Migueli y su hermano mayor, Sabino, vieron de niños como la guardia civil perseguía y mataba a su padre. A comienzos de los ochenta Migueli es un quinqui que acaba de salir de la cárcel y vuelve a su pueblo con la idea sacar dar sepultura digna a su padre que había sido enterrado en una finca en el campo. Para vendérsela el dueño le pide un dinero que solo podría conseguir dando varios golpes con unos colegas. Sabino es ahora un policía que se quiere jubilar, pero lo último que le encargan es detener a su hermano. 

 

El guionista de Alberto Rodríguez, que cuenta con premios Goya en películas como La isla mínima o El hombre de las mil caras, dirige esta historia que trenza un retrato de las atmósferas marginales de los primeros ochenta con un drama policiaco sobre dos hermanos que viven como promesa o como fracaso sus relaciones sentimentales. Hay en ellos también  dos maneras de enfrentarse al pasado y a las injusticias vividas en primera persona. Algunos hilos del relato quizá resultan imprecisos, pero Golpes se ve con agrado y hay buenas recreaciones de los ambientes marginales de aquellos tiempos. Además de un trabajo interpretativo notable de Jesús Carroza y Luis Tosar.

Almudena

de Azucena Rodríguez. España, 2025. 80’.
4 de diciembre de 2025. Centro Niemeyer, Avilés.

Almudena Grandes recordada por su familia y sus amigos. Con imágenes de ella hablando en actos públicos y sincerándose en entrevistas. Es un homenaje sincero, cariñoso y muy sentido a la escritora madrileña y también a la madre, hermana, esposa y amiga.

De Almudena Grandes tengo dos recuerdos especiales. Uno es el de su columna de los lunes en El País que heredó de Manuel Vázquez Moltalbán (un reto para ella) y en la que ahora escribe Luís García Montero (un desafío emocional para él). El otro recuerdo es madrileño y de hace muchos años. Yo iba en un vagón de metro en el que casi no había nadie y en una parada entraron ella, él y una niña pequeña a la que contaban tiernamente un cuento sobre los túneles que recorren la ciudad. Fue un instante de amor triangular que he vuelto a recordar viendo este documental. Seguramente aquella niña era Elisa, la que aquí comenta algunas fotografías de su madre. El pasado domingo veíamos Flores para Antonio, el magnífico  documental de Elena Molina e Isaki Lacuesta en el que otra hija quería saber más sobre su padre. Son dos formatos y dos protagonistas distintos, pero ambos tienen mucho interés.

Núremberg

de James Vanderbilt. EE.UU., 2025. 148’.
3 de diciembre de 2025. Cines Embajadores-Foncalada, Oviedo. V.O.S.

Douglas Kelley llega a Núremberg para un trabajo muy especial. Es un psiquiatra que deberá valorar la situación de los altos mandos nazis que serán sometidos al famoso proceso judicial. También debe estar pendiente para que no se suiciden antes de cumplirse la sentencia. Su contacto con Hermann Göring será, por tanto, muy cercano. Casi como el de una amistad.

 

Russel Crowe está impresionante en el papel de Göring. Y la versión original es aquí aún más necesaria porque su personaje unas veces habla en alemán y otras en inglés. Hay escenas en blanco y negro que coinciden con las imágenes reales que se conservan de aquel proceso, pero lo mejor está en la cercanía con que asistimos a esos momentos cruciales en que se estaba preparando el juicio. Se nota que la idea de Hannah Arendt (y de Stanley Milgram), mejor o peor comprendida, ya forma parte del discurso general. De hecho, sin mermar la abyección de aquel nazi, la película viene a cuestionar la superioridad moral de los vencedores de aquella guerra brutal. Algo que también queda claro en documentales tan necesarios como Sobre la historia natural de la destrucción de Sergei Loznitsa.

Singular

de Alberto Gastesi. España, 2025. 104’.
1 de diciembre de 2025. Cines Parqueastur, Corvera. 

Diana trabaja en el entrenamiento avanzado de una inteligencia artificial. Tras despedirse de ella hasta el lunes, recibe una llamada de Martín. Los dos perdieron hace tiempo un hijo cuando vivían en una casa en el bosque y, desde entonces, no se han vuelto a ver. Ese fin de semana habría cumplido dieciocho años y Martín le propone que vuelvan a encontrarse allí.

 

El primer largometraje de Alberto Gastesi fue La quietud en la tormenta, una película magnífica en la que encontré vecindades con el cine de Rohmer y Linklater. Pero Alberto Gastesi tiene un mundo propio que no requiere comparaciones. Desde el sorprendente primer plano hasta la luminosa escena final, Singular es un relato impecable y cautivador  para el que la mejor respuesta está en la pregunta que formulaba Bob Geldof en la letra de I Don't Like Mondays, aquella inolvidable canción de The Boomtown Rats. Alberto Gastesi trenza de manera delicada y asombrosa la íntima desazón de una madre y un padre que perdieron a su hijo con las incertidumbres que suscita el despertar de esa otra singularidad de la que nos habló Nick Bostrom hace ya algunos años. Con una escritura perfecta, Singular está de llena de ecos interiores y sugiere sutilezas diversas (Leibniz, Borges, Cortazar...) que dan mucho que pensar (y hablar) sobre lo que cuenta esta película que es capaz de evocar los paisajes de Thoreau y de hacer femenino el diálogo liminar desde los dos lados de la singularidad. Por lo demás,  Javier Rey, Miguel Iriarte y esa magnífica actriz llamada Patricia López Arnaiz componen el mejor triángulo para esas variaciones con repetición (o repeticiones con variación) en las que la pregunta inquietante no es dónde sino cuándo suceden. Ojalá que Singular sea vista, entendida y valorada como merece. Y que su director estrene pronto nuevas historias tan hermosas, sutiles y sorprendentes como las de sus dos primeros largometrajes.