Yo te creo

de Charlotte Devillers y Arnaud Dufeys. Bélgica, 2025. 78’.
7 de marzo de 2026. Casa de la Cultura, Avilés. V.O.S.

Alice y sus hijos tienen una cita en el juzgado. El pequeño es muy irascible y tiene motivos para ello. Quizá los terribles abusos a los que al parecer le sometió su padre. Tanto él como su hermana no quieren tener ningún contacto él. Alice quiere evitarlo a toda costa y por eso espera que no prospere la reclamación del padre. Todo dependerá de lo que decida la jueza de familia tras escuchar a las partes.  

La mayor parte de la película se centra en las declaraciones. Primero las de los abogados y luego las del padre y la madre. Mientras aquellos declaran, vemos los rostros de ella y de él. El dramatismo es máximo y la obligada contención de respetar los turnos de palabra añade intensidad a los gestos. Sobre todo, los de Alice, que se ve obligada a defender lo evidente: que nunca se debería obligar a una víctima a convivir con su violador. Yo te creo nos presenta el sufrimiento de los menores en situaciones como esa. Pero también plantea una lúcida reflexión sobre el funcionamiento de la justicia y la dificultad para decidir cuando la verdad está sometida a disputa. Ayer veíamos la forma en que Paolo Sorrentino aborda esa cuestión en La Grazia. Charlotte Devillers y Arnaud Dufeys aportan aquí un dramático y comprometido ejemplo de la vulnerabilidad de los menores y también una oportuna mirada sobre los procedimientos judiciales. Estos parecen tan inmaculados y transparentes como la arquitectura de ese juzgado, pero siempre están presididos por la frialdad burocrática.

Recién nacidas

de Jean Pierre y Luc Dardenne. Bélgica, 2025. 104’.
16 de diciembre de 2025. Casa de la Cultura, Avilés. V.O.S.

Jessica, Perla, Julie, Ariane y Naïma viven en un hogar de acogida para madres con bebés. Son cinco chicas que lo tienen difícil, pero quieren salir adelante.

Si esta fuera la hermosa película testamentaria de los Dardenne podría llevar la palabra esperanza como subtítulo. Más que los bebés, el centro de las historias son ellas, pero todo apunta a la posibilidad de un futuro mejor para esos hijos y esas madres que están solas o mal acompañadas. Hay abuelas que ni siquiera quisieron ser madres y abuelas que no lo hicieron bien, pero ansían que la nueva vida que llega pueda salvar la suya. No hay abuelos y los padres ni están ni se les espera. Solo hay uno que se ha liberado de las adicciones y lo da todo para que ella también lo logre y formen los tres una verdadera familia. Recién nacidas es una película cercana, conmovedora y llena de matices. Como siempre en el cine de los Dardenne, asistimos al devenir de unas vidas como si entre ellas y las nuestras no hubiera cámaras ni pantallas. Y aquí el díptico perfecto es evidente. Me refiero a La maternal, la película de Pilar Palomero con la que Recién nacidas tiene una gran afinidad. La diferencia está solo en la latitud. La que hay entre unas jóvenes indómitas de Los Monegros y otras, bastante más contenidas, que viven en Lieja.

Skiff

de Cecilia Verheyden. Bélgica, 2024. 105’.
23 de noviembre de 2025. Teatro Jovellanos. 63º Festival de Cine de Gijón (sección: Retueyos). V.O.S.

Malou cumple dieciséis años y está en un momento difícil. Viste como un chico, es bastante esquiva y en el equipo de piragüismo mofan de ella por su identidad sexual. Con su madre y sus hermanos tiene buena relación, pero hay algo que siente que debe ocultar. Hasta que conoce a Nouria, la novia de su hermano Max, y la atracción que siente por ella le aclarará muchas cosas.

 

Vemos Skiff el domingo porque es una las dos películas premiadas que se proyectan este último día. Ha ganado en la sección Retueyos y, aunque no sé si ha sido la mejor, no me cabe duda de que el premio Rambal de Xega que le han dado a As liñas discontinuas lo merece mucho más esta película que, por el tema que trata y la edad de la protagonista, también habría podido estar en la sección Enfants Terribles. Skiff tiene personajes bien perfilados, está bien contada y aborda con tino las dudas de una chica que no es feliz por serlo y siente que le gusta algo que no le corresponde. 

Kika

de Alexe Poukine. Bélgica, 2025. 110’.
2 de noviembre de 2025. Teatro Carrión, 70º Semana Internacional de Cine de Valladolid (Sección: Punto de encuentro). V.O.S.

Kika trabaja en la asistencia social de Bélgica y vive feliz con su marido y su hija. Un un día conoce casualmente a David, un empleado de un taller de bicicletas en el que, al romperse la cerradura, quedan encerrados durante unas horas los dos. Tras ese primer encuentro vuelven a verse con frecuencia hasta que Kika decide dejar a su marido para irse a vivir con él. La repentina muerte de David hará que ella no pueda seguir pagando el alquiler de la vivienda que compartían y tenga que buscar dinero en otras actividades. Como dar servicio a las parafilias y pulsiones masoquistas de algunos hombres.

 

De Alexe Poukine había visto el interesante documental Sans frapper y encuentro que su perspectiva lúcida y reflexiva está también presente en esta historia nada maniquea y en la que todos los personajes interesan. Kika da mucho que pensar sobre el amor, el sexo y las variantes posibles de los dos. Hay cierto toque de humor, bastante ternura en el tratamiento de los personajes y un leve acercamiento a las cuestiones del duelo y la dificultad para acceder a la vivienda solo con un sueldo. Así que me alegro de que Kika esté en el palmarés de la Seminci con el Premio ESCAC a la Mejor Dirección (primera o segunda película).

El paraíso

de Zeno Graton. Bélgica, 2023. 88’.
17 de enero de 2024. Centro Cultural Valey, Piedras Blancas. V.O.S.

Un grupo de adolescentes viven confinados en un centro de menores mientras esperan el momento en que les dejen salir de allí. Uno de ellos recibe con agrado la llegada de otro aparentemente malote. Y entre los dos surge una relación muy intensa que parece importarles más que la libertad.

Cuando yo era niño se llamaban reformatorios. Pero me parece que la pulcritud de este correccional belga tiene poco que ver con aquellos lugares españoles que imaginábamos como purgatorios. El de esta película tiene normas rígidas y funcionarios dispuestos a que se cumplan. Pero sorprende la manera en que estos chicos tan guapos les obedecen sin rechistar. El paraíso tiene pretensiones de elegancia e intensidad. Sin embargo, lo frío e impoluto de los espacios y lo poco que se esbozan las vidas de estos muchachos hacen que ese lugar de encerramiento masculino no tenga nada de paraíso ni de purgatorio. Y así la película no da ni frío ni calor.

Holly

de Fien Troch. Bélgica, 2023. 103’.
18 de noviembre de 2023. Escuela de Comercio. 61º Festival de Cine de Gijón (sección: Albar). V.O.S.

Holly solo tiene un amigo en el instituto al que todos desprecian. Una mañana llama para avisar de que no irá a clase. Su presentimiento se confirma y ese día hay un gran incendio en el que mueren diez alumnos. Nueve meses después la orientadora organiza una excursión al campo con las familias de los fallecidos y la invita a participar como voluntaria. Así se van conociendo sus capacidades para aliviar el dolor de los demás.

Holly tiene algo sagrado. Ella escucha, habla, coge las manos y abraza. Y solo con eso consigue consolar. Holly es una película sobre la ayuda. Sobre la necesidad que tantos tienen de ella y la facilidad que algunos tienen para ofrecerla. Frente a muchas películas sobre el acoso y sus víctimas en los centros escolares, Fien Troch ha preferido poner el acento en las virtudes que pueden tener los seres menos populares. Ya solo por eso Holly sería una estupenda película que consigue no caer en lo religioso (aunque la protagonista parece una santa) ni en lo paranormal (aunque los demás le atribuyen poderes especiales). La logradísima afinidad con su amigo, las variaciones de su relación con la orientadora (profesional y militante de la ayuda) y las dificultades de una adolescente para mantener en modo altruista su popularidad, componen una historia compleja y contada con la mayor naturalidad. En el coloquio con la directora, surgió el nombre de Lukas Dhont, el director de la estupenda Close. Y sí, además, del eje dramático, ambas películas comparten la sencillez en el tono y la sutileza con que se retratan esas vidas adolescentes.

La cautiva

de Chantal Akerman. Bélgica, 2000. 108’.
28 de octubre de 2023. Cines Braodway, 68º Semana Internacional de Cine de Valladolid (Memoria y utopía). V.O.S. 

Simon vive con Ariane en su elegante casa parisina. Ella está siempre disponible para él. Pero él la vigila, desconfía cuando queda con sus amigas y vive torturado porque quizá no sabe todo de ella.

Hace unos meses descubrimos el extraordinario cine de Chantal Akerman con la recuperación de Jeanne Dielman, 23, quai du Commerce, 1080 Bruxelles. Ahora la Seminci incorpora una nueva sección llamada Memoria y utopía en la que se encuadra la versión restaurada de La cautiva. Viendo estas dos películas compruebo que el cine de Akerman es moroso, elegante y muy sutil. Especialmente en la forma en que desvela la relación entre lo doméstico y lo público, entre lo femenino y lo masculino. Inspirándose en un capítulo de Proust, Akerman coloca a sus personajes en el entorno parisino en el que se deselvuelven con naturalidad las vidas de las exóticas especies aristocráticas. Allí Ariane resulta natural, hermosa y elegante, mientras que Simon, con su traje impecable y con su coche con chofer, parece llevar puesto permanente el superyo agobiante de una masculinidad obtusa. Aunque parezca una rara avis aristocrática, La cautiva puede ser vista fácilmente como un alegato feminista de hondo calado (como quizá lo sea el cine de Chantal Akerman). Ese que se asoma a las pulsiones de control propias de una masculinidad indeseable.

Rebel

de Adil El Arbi y Bilall Fallah. Bélgica, 2022. 133’.
5 de junio de 2023. Cines Parqueastur, Corvera.

Kamal es un joven belga que ha tenido problemas con la policía y decide irse a Siria para ayudar a los civiles que sufren las consecuencias de la guerra. Pero allí se verá obligado a integrarse en facciones islamistas radicales. Y participará en una ejecución masiva cuyas imágenes han llegado a Bélgica. Su hermano pequeño, Nassim, lo considera un héroe y será captado por islamistas que lo llevan a Siria para participar en la yihad. Leïla, su madre, seguirá sus pasos hasta allí para rescatarlo. 

Un relato bien construido sobre las circunstancias que pueden llevar a unos jóvenes belgas a participar en la guerra de Siria. Adil El Arbi y Bilall Fallah tienen el acierto de mostrar distintas perspectivas de la guerra y facilitar la comprensión de los procesos de radicalización que se dan también en Europa. Las escenas bélicas que la historia requiere tienen un contrapunto magnífico en esos bailes inesperados que son también una excelente ocasión para dar a la película una vertiente más reflexiva y poética. Rebel tiene, además, la gran fortuna de contar con la magnífica Lubna Azabal en el papel de esa madre cuya tragedia recuerda un poco a la de Incendios, la película de Denis Villeneuve sobre la obra de Wajdi Mouawad que ella también protagonizaba. Rebel es una buena muestra de que las guerras pueden tener muchas causas, pero hay tres cosas que son esenciales para que sigan existiendo: armas, banderas y hombres. Por eso, todo lo que sea izar banderas, fabricar armas y dejar que la testosterona se haga cargo de ambas es seguir demorando la paz perpetua.

Jeanne Dielman, 23, quai du Commerce, 1080 Bruxelles

de Chantal Akerman. Bélgica, 1975. 193’.
8 de marzo de 2023. Cines Los Fresnos, Gijón. V.O.S.

Rutinas diarias de una viuda con hijo. De la mañana a la noche se ocupa con diligencia de los oficios domésticos. Y cada tarde, en lo que se cuecen unas patatas para la cena, recibe a un hombre distinto en su dormitorio. Todo es extrañamente rutinario y familiar. Sobre todo para quienes recordamos cómo era la vida cotidiana de las mujeres en 1975.

Ver un 8 de marzo en pantalla grande las tres horas y cuarto de esta joya del naturalismo feminista es un todo un lujo. Chantal Akerman consigue que estas tres jornadas con Jeanne no se hagan largas. De hecho, duran lo necesario para que podamos sentir el desasosiego de la repetición, la ingratitud de los afanes que nunca se acaban y el eterno retorno de las faenas en la cocina, en la sala o en la tienda. Es como un regreso a un pasado que no se ha borrado de la memoria pero que, contemplado con la extrema contención con que lo retrata la cámara de Akerman, nos hace reparar en el enorme valor de los gestos cotidianos. De ir apagando las luces, doblando la ropa, poniendo la mesa o recadando cuidadosamente las cosas para condurarlas (esos verbos maravillosos que tanto bien nos hicieron y que tanto bien nos harían si volviéramos a usarlos hoy). Casi no hay diálogos en estas tres horas largas de cine radicalmente doméstico y femenino. Pero sí un sonido prodigioso que nos hace acompañar de cerca la vida de esta mujer. Chantal Akerman no juzga, cuestiona ni ensalza. Solo retrata el vivir cada día de una mujer belga en los años setenta. Y con ello nos hace partícipes de que el feminismo es simplemente decencia moral. Quien no lo entienda debería ver esta película una y otra vez. Y escuchar atentamente el silencio que llena los trabajos y los días de tantas mujeres.

¿Dónde está Ana Frank?

de Ari Folman. Bélgica, 2021. 99’.
18 de diciembre de 2022. Centro Niemeyer, Avilés. V.O.S.

En la casa museo de Ana Frank en Amsterdam, Kitty, su amiga imaginaria, sale una noche de su diario. Y se lo lleva. Buscando a Ana descubrirá cuál fue su destino en 1945. Y también lo mucho que se la recuerda casi ochenta años después y lo poco que se respeta su legado en estos tiempos de refugiados sin refugio.

El director de la estupenda Vals con Bashir y de la ambiciosa El congreso nos ofrece ahora una historia bonita y edificante que se queda solo en eso. Pero, tratándose de una niña alemana que escribió su famoso diario en holandés, no se entiende qué hace un director israelí dirigiendo una película belga en inglés. Y por qué ha decidido que Ana Frank hable en esta película la lengua del país que se hizo brexitero por sus querencias nacionalistas y xenófobas. Se hace muy raro ver en versión original esta película. Muy raro.

Close

de Lukas Dhont. Bélgica, 2022. 104’.
4 de diciembre de 2022. Cines Renoir Floridablanca, Barcelona. V.O.S.

Léo y Rémi son inseparables. Los dos se entienden muy bien y siempre están juntos. Pero su llegada al instituto hará que las cosas cambien. Sobre todo para Léo que reacciona mal a las burlas de otros sobre esa amistad y empieza a poner distancia con Rémi. Eso hará que sean aún más terribles sus sentimientos cuando él ya no esté.

No es una película sobre la homosexualidad ni sobre el suicidio. Aunque, en fuera de campo, este sea el hito que parte en dos esta magnífica historia sobre el cariño y la culpa. Y aquella, como insidia destructiva por parte de terceros, sea lo que abre la brecha entre esos amigos del alma destruidos para siempre. Lucas Dhont nos presenta con suma contención una historia desgarradora en la que los personajes están magníficamente perfilados y se hacen querer. Close es, además, una película sobria con detalles sutiles que aún la hacen más perfecta (las correrías de los dos entre las flores y luego los trabajos de Léo cargando solo con ellas, el casco con su rostro enjaulado que lo hace anónimo en la pista helada). Una magnífica película en este regreso a Barcelona que tanto estábamos esperando desde los tiempos confinados.

Un amor intranquilo

de Joachim Lafosse. Bélgica, 2021. 118’.
14 de febrero de 2022. Cines Los Prados, Oviedo.

Damien es muy intenso como padre, como marido y como artista. Cuando no toma su medicación deja de dormir y Leïla empieza a preocuparse. Ella sabe que el trastorno bipolar que padece desatará una crisis que les hará la vida imposible hasta que lo lleven al hospital. Y que de allí volverá desmadejado.

Joaquim Lafosse es un maestro retratando desde dentro las patologías familiares. Por ejemplo, la de la tragedia de Perder la razón o aquella ruptura tan bien contada en Después de nosotros. Aquí nos muestra la forma en que la enfermedad mental daña la convivencia feliz de una familia. El tema está últimamente en todas las agendas. Por eso esta película debería ser vista por muchas personas. Quienes han vivido dramas de este tipo apreciarán su atinado naturalismo. Y los que no los han tenido cerca aprenderán mucho sobre los trastornos mentales. Y es que Lafosse es un cineasta brillante que muestra como nadie ciertos demonios familiares.

Un pequeño mundo

de Laura Wandel. Bélgica, 2021. 72’.
26 de enero de 2022. Centro Cultural Valey, Piedras Blancas. V.O.S.

En su primer día de clase Nora entra llorando al colegio. Sin embargo, ella se adapta más fácilmente que su hermano mayor, quien viene sufriendo desde hace tiempo las burlas y agresiones de sus compañeros. Nora intenta ayudarlo de distintas formas: diciendóselo a los profesores, a su padre o haciendo como que no lo sabe. Pero nada de lo que haga o deje de hacer cambiará las cosas. Así que Nora acabará aprendiendo que la de víctima es una condición transitiva.

Un planteamiento radicalmente naturalista y un dispositivo formal muy similar al de El hijo de Saúl son probablemente los principios que inspiran esta magnífica opera prima. La cámara sigue y mira siempre a Nora con una profundidad de campo mínima que hace más relevantes los sonidos de esos recreos que realmente no lo son para algunos niños. El cine de los Dardenne y aquella singular película de László Nemes son, seguramente, los referentes de esta película que nos muestra, desde la altura de los niños, ese mundo sórdido que para algunos de ellos puede ser un patio escolar. La interpretación de Maya Vanderbeque es impresionante en el papel de esa niña que primero sufre por su hermano y luego se siente culpable por no querer seguir sufriendo. El tema del acoso escolar es territorio abonado para el maniqueismo, la brocha gorda, los discursos edificantes y los tópicos. Pero nada de eso hay en la película de Laura Wandel. Un pequeño mundo establece un fascinante diálogo formal con El hijo de Saúl en el que su directora tiene el buen tino de moderar la tentación de que sus planos sean tan radicalmente borrosos como los de aquella extraordinaria película que de esa forma sorteaba el riesgo de mostrar lo irrepresentable. Así, la mirada sobre la institución escolar, apenas esbozada en esta película, nos muestra analogías imprevistas, pero muy significativas, entre aquella y los recintos totalitarios. Tampoco resulta casual que el hermano de Nora se llame Abel y solo encuentre una forma de salvarse convirtiéndose en un Caín para Ismael, ese otro niño que se convertirá en víctima y cuyo nombre puede relacionarse metáforicamente con la tragedia palestina. Así que, más allá de las lecciones educativas que nos ofrece esta sobria y magnífica película, hay también una reflexión de mayor calado sobre el carácter esencialmente transitivo de la violencia. La que sufren las víctimas y la que desatan los victimarios.

Lola

de Laurent Micheli. Bélgica, 2019. 87’.
16 de diciembre de 2021. Centro Niemeyer, Avilés. V.O.S.

Lola era antes Lionel y eso su padre no lo acepta. Al parecer su madre sí, pero ahora está muerta y el encuentro entre los dos para llevar sus cenizas a la costa pone de manifiesto todas las tensiones.

 

Mala con avaricia. Previsible, tópica, impostada, maniquea, políticamente correcta y cinematográficamente irrelevante. ¿Por qué se proyectan películas así? Si se considera necesario hacer extensiones del festival LGTB en la programación general del año se debe garantizar que la calidad de la película está a la altura del lugar en que se exhibe.

Poulet frites

de Yves Hinant y Jean Libon. Bélgica, 2021. 103’.
29 de noviembre de 2021. Filmin. 59º Festival de Cine de Gijón (sección: retueyos). V.O.S.

Una mujer ha sido asesinada en un apartamento de Bruselas y el inspector Lemoine lo investiga en estrecho contacto con la jueza. Un exnovio de la víctima parece ser el culpable y ha sido detenido. Pero una investigación detallada revelará que no siempre mienten los que dicen que son inocentes.

Una película de policías en blanco y negro. Así contada la historia parece solo eso. Sin embargo, lo que vemos, más que una ficción, parece un documental de esos en los que la cámara no se nota y quienes trabajan en el sitio que se filma hacen lo lo de siempre con total naturalidad. Si me dicen que El profesor Buchmann y su clase es una ficción me resultaría tan increible como si tengo que asumir que esta no es un documental. Quizá por eso resultan tan fascinantes las dos.

Rien à foutre

de Julie Lecoustre y Emmanuel Marre. Bélgica, 2021. 110’.
28 de noviembre de 2021. Teatro Jovellanos. 59º Festival de Cine de Gijón (sección: retueyos). V.O.S.

Cassandra es una azafata de una compañia de bajo coste. Vive en Lanzarote y entre vuelo y vuelo se deja llevar por lo que le ofrece la noche. En espera de una oferta mejor vuelve a casa con su padre y su hermana. Su madre había muerto en un accidente de tráfico.

 

En el primer tramo uno tiene la duda de si es peor la alienación laboral que genera la compañía de bajo coste o la actitud con que la acepta esta azafata tan bien interpretada por Adèle Exarchopoulos, la Adèle de La vida de Adèle. Pero el cambio de tono en la segunda parte, más dramática, intimista y familiar, da un nuevo sentido a los motivos por los que Cassandra parecía llevar una vida sin sustancia con base en Lanzarote. De modo que el final en Dubai es un cierre perfecto para una película que es a la vez un drama familiar, un retrato generacional y una denuncia certera de que para la economía actual el factor humano es solo un recurso. Así que no me parece tan inoportuno el premio al mejor largometraje que le han dado a Rien à foutre en la se(le)cción Retueyos como el que ha recibido Hygiène sociale en Albar.

Kursk

de Thomas Vinterberg. Bélgica, 2018. 117’.
6 de octubre de 2021. Casa de la Cultura, XX Certamen Nacional de Cortometrajes de Avilés. V.O.S.

La tragedia del submarino ruso Kursk desde dentro y desde fuera. Desde lo que pudieron sufrir aquellos marineros que lucharon por sobrevivir bajo las aguas y desde el dolor de sus familias por la desidia de las autoridades rusas que dejaron pasar demasiado tiempo antes de aceptar la ayuda de otros países.

Thomas Vinterberg dirige esta película que tiene muy poco que ver con su cine. Que conozcamos de antemano el triste final de la historia hace aún más angustioso contemplar el empeño de aquellos hombres por sobrevivir. La crítica al papel de los militares rusos resulta obvia y no aporta tanto a la película como las escenas bajo el océano. 

Sans frapper

de Alexe Poukine. Bélgica, 2019. 90’.
30 de mayo de 2020. Festival DocsBarcelona. Filmin, Avilés. V.O.S.
 

Testimonios corales de una violación que al principio no se lo parecía a quien la sufrió. Podría llamarse Ada y los hechos estar recogidos en un texto. Quienes nos los cuentan y comentan son unas mujeres que hablan de esa intimidad primero aceptada y luego impuesta en la que una relación sexual deviene en violación.

No todas las violaciones son tan imprevistas ni salvajes como las de las manadas y las jaurías. A veces las fronteras entre el sexo cómplice, consentido o impuesto no es tan nítida. Sobre todo si quien lo sufre no lo espera ni parece propio de quien lo hace. De eso trata este documental basado en testimonios que también son borrosos. Las mujeres que hablan tienen una sinceridad que uno no sabe si es la propia de unas buenas actrices, de unas mujeres que empatizan con esa Ada a lo que no vemos, o de otras víctimas de los hechos contados y analizados en esta película, que es a la vez catártica y reflexiva. La forma y el contenido son, por tanto, coherentes. Y ambos están muy atentos a esos matices que a veces hacen difícil reconocer el mal. Hasta que se sufre.

Overseas

de Sung-A Yoon. Bélgica, 2019. 90’.
29 de mayo de 2020. Festival DocsBarcelona. Filmin, Avilés. V.O.S.
 

Mujeres filipinas se preparan para trabajar como empleadas de hogar. No. Más bien como sirvientas. No. Más bien como esclavas. Su destino puede estar en los países del Golfo o en los de los nuevos ricos asiáticos. Pero  parece que en todos ellos les esperan unas durísimas condiciones de vida para las que deben prepararse. Por eso van ensayando en una academia situaciones en las que el maltrato y la explotación resultan surrealistas como simulaciones pero anticipan los tratos aberrantes que pueden sufrir en los próximos años. Todas son un cielo y muestran esa camaradería bondadosa propia de las gentes sencillas, de las jóvenes y de las mujeres. Así que cuando la película termina y su viaje comienza, uno les desaría lo mejor a todas ellas. Y lo peor a esos canallas domésticos que son capaces de tratarlas mal.

Tengo debilidad por Filipinas y por su cine. La culpa es de Brillante Mendoza y de unas gentes que viven en un paisaje hermosísimo y tienen esa lengua en la que, en medio de ese torrente de expresiones impronunciables, saltan como diamantes las palabras con que nombramos los colores, los tiempos o a los santos en nuestra lengua. Overseas es una denuncia de un mal que siempre queda en fuera de campo. De hecho, además de temerlo es posible ironizar sobre él en este amable lugar de entrenamientos en el que se las prepara para resistir. Overseas es una película a la vez deliciosa y enervante. Una denuncia nada tópica de lo que espera a esas nadies bondadosas que mandarán  divisas a un país que, aunque no le guste al descerebrado sádico que ahora es su presidente, sigue teniendo un nombre español.

Ghost tropic

de Bas Devos. Bélgica, 2019. 85’.
7 de mayo de 2020. D'A Film Festival Barcelona. Filmin, Avilés. V.O.S.

Una mujer vuelve agotada a su casa tras una jornada de trabajo. En el trayecto se queda dormida en el metro y cuando despierta está en la última estación. Ya no hay más trenes esa noche así que atraviesa andando la ciudad. Camina plácidamente y se va encontrando con gentes de la noche. Seres tan bondadosos como su mirada.

Es el contrapunto de After hours, la trepidante historia nocturna y masculina de Martin Scorsese. En Ghost tropic el despiste de esta buena mujer no tiene consecuencias dramáticas. De hecho, es  una oportunidad para conocer otras vidas y constatar el sosiego con que vive la suya esta mujer a la que da gusto acompañar. La rondan sonidos tropicales que, a modo de fantasmas buenos, parecen anticipar ese epílogo en el que imagina a su hija feliz en una playa. Esta mujer también debe ser feliz. Lo demuestra ese salón que la espera en su casa y que nosotros vemos vacío al comienzo de la película cuando declinan las luces del día y también al final cuando se desperezan. Y lo demuestra también la manera tranquila y amable con que trata a los belgas de la noche.