Love of fire

de Sara Dosa. EE.UU., 2022. 93’.
8 de septiembre de 2022. Cines Groucho, Santander.

Katia y Maurice Krafft fueron un matrimonio de vulcanólogos radicales. Compartí1an la pasión por acercarse más que nadie a la lava y tomar las mejores imágenes. Tanto que tras muchos años de filmar episodios eruptivos perdieron la vida en uno de ellos.

La mayoría de las imágenes las filmaron ellos. Y también son suyos muchos de los comentarios. Eso le da un valor especial a un documental que se acerca a los volcanes y a esta pareja de la que no queda claro si su pasión era científica o más bien mediática. La voz que va comentando lo que vemos tampoco parece querer dilucidarlo.

Nop

de Jordan Peele. EE.UU., 2022. 130’.
25 de agosto de 2022. Cines Parqueastur, Corvera. V.O.S.

De repente caen cosas desde el cielo en el rancho californiano en que un hombre y su hijo entrenan caballos para el cine. Su tatarabuelo era aquel negro que montaba un caballo en las primeras imágenes en movimiento que se filmaron en América. Tras la muerte del padre, el hijo y su hermana se hacen cargo del rancho. E intentarán filmar al extraño ser que se oculta tras una nube inmóvil y que algunos días al atardecer se convierte en un depredador celeste.

Mucho mejor que Déjame salir. Con una trama interesante pero sin efectismos sádicos. Con referencias sutiles al mundo del cine, al comportamiento de los animales, a los númenes y a los seres celestes. Hay también miradas a los objetivos y al objetivo de las miradas. Sin ser compleja, la película es sugerente y, sin ser de terror, mantiene bien el suspense. No tiene pretensiones de arte y ensayo pero da bastante que pensar. Y eso ya es mucho en la cartelera asturiana de agosto.

Voy a pasármelo bien

de David Serrano. España, 2022. 108’.
22 de agosto de 2022. Cines Parqueastur, Corvera. 

Octavo de EGB en Valladolid. A la clase de David acaba de llegar Layla y el flechazo es inmediato. Entre otras cosas porque a los dos les encantan las canciones de Hombres G. Los amigos de David intentan ayudarle para que la relación prospere. Igual que hacen ahora que han pasado treinta años y Layla se ha convertido en una famosa directora de cine mexicana que vuelve a Valladolid para un homenaje en la Seminci.

Una bonita historia de amor. A la música, al cine, a Valladolid y a la danza. Y a esa edad de intensidad infinita entre la infancia y la juventud. David Serrano consigue entreverar perfectamente los dos tiempos de esta película haciendo luminoso y musical el de los adolescentes y más nocturno, pero igualmente tierno, el del presente. Su don para la dirección de actores juveniles lo demostró sobradamente en Billy Elliot y se advierte en los magníficos momentos de baile que incluye la película. Pero además, el elenco de los niños está soberbio con ese lenguaje ochentero que tantas cosas evoca. Los registros de David Serrano son muy diversos como demuestra su capacidad para componer historias tan bonitas como esta o para dirigir proyectos de gran hondura como algunas de sus obras de teatro. Es lo que tiene ser brillante, tenaz y buena gente.

Tren bala

de David Leitch. EE.UU., 2022. 126’.
19 de agosto de 2022. Cines Los Prados, Oviedo. V.O.S.

Una maleta, el hijo de un mafioso y cinco asesinos tremendos viajan en un mismo tren japonés. La coincidencia no es casual y sus encargos están sutilmente conectados con las decisiones de dos hombres maduros que tienen viejas cuentas pendientes.

Guerra fría mejor que Cold war. Y Tren bala mejor que Bullet train. Alex Grijelmo y yo somos así... Debo decir que me gustan las historias que trascurren en un solo espacio cerrado. Y si se trata de un tren aún mejor. Por eso, de partida, mi impresión es favorable. La violencia tiene aquí un aire juguetón que la distingue de las querencias sádicas del cine tarantiniano. Aunque el ritmo acelerado no es el que más me gusta, debo decir que me lo paso bien durante estas dos horas trepidantes con mestizajes culturales e impugnación consciente de las leyes de la física. Brad Pitt está muy bien y los soliloquios de su personaje tienen un puntito alleniano que me encanta. Así que, sin grandes pretensiones, da gusto ver este Tren bala. Y, sobre todo, volver a una sala de cine en estos tiempos de sequía en las carteleras asturianas.

La traición de Huda

de Hany Abu-Assad. Palestina, 2021. 91’.
2 de agosto de 2022. Cines Van Dyck, Salamanca. V.O.S.

Reem es una joven madre palestina con un marido muy celoso. De estas cosas habla con Huda en la peluquería. Tras tomar un café en el que ella le ha echado algo se queda inconsciente un rato. El tiempo justo para que Huda la lleve al cuarto de al lado y la fotografíe desnuda con un hombre. Con esas fotografías chantajea a algunas mujeres para que pasen información al servicio secreto israelí. De hecho, ella también es víctima de esas prácticas de infiltración entre los palestinos. A partir de entonces las dos viven momentos terribles. Reem no sabe qué hacer para que su identidad no se difunda y Huda es interrogada por la resistencia palestina que ha encontrado las fotos y quiere saber quiénes son esas mujeres que podrían estar colaborando con los israelíes.

Intensa y bien contada. Mostrando los dilemas a los que se enfrentan las mujeres palestinas entre el asedio perpetuo de Israel, el machismo familiar de su entorno y la crudeza militar de la resistencia palestina. En esto La traición de Huda me ha recordado a otra historia magnífica en la que la protagonista era una mujer israelí. Me refiero a Los informes sobre Sarah y Saleem  de Muayad Alayan. En las dos queda clara cuánta razón tenía James Joyce cuando, al final del Ulises, ponía en boca de Molly Bloom una reflexión obvia: que las mujeres nunca han hecho las guerras y que el militarismo es siempre testosterónico. En todo caso, saber que la violencia y el machismo no son monopolio israelí y que en el lado palestino también se tortura, no debe hacernos olvidar quiénes son los que impunemente ocupan esos territorios y quiénes sufren desde hace décadas el asedio.

Woman of the photographs

de Takeshi Kushida. Japón, 2020. 89’.
2 de agosto de 2022. Cines Van Dyck, Salamanca. V.O.S.

Un fotógrafo que nunca habla retoca las fotos que le traen sus clientes. También le interesa fotografiar insectos y observar el comportamiento de su mantis religiosa. A esas aficiones se añade la extraña relación con una mujer que ha encontrado en un bosque. Ella era bailarina y tenía muchos seguidores en las redes sociales. Y volverá a tenerlos con las fotos de su cuerpo herido que le hace ese fotógrafo con el que ahora convive. 

Tras el habitual desierto estival en las salas de cine asturianas (las públicas sin programación hasta el otoño y las privadas sin concesiones al cine menos dependiente) da gusto volver a los Van Dyck de Salamanca para ver películas como esta en la que un fotógrafo silente retoca imágenes de los rostros pero no toca a las personas y una mujer hermosa decide mantener abiertas sus heridas para que no cicatricen. Diálogos mínimos y presencia máxima de las imágenes y los sonidos. El encuentro entre una intimidad amorosa surrealista y el masoquismo de la exhibición virtual podría ser el tema de esta extraña película en la que la singularidad formal resulta quizá más importante que el contenido. Así que en su primera película Takeshi Kushida demuestra tener una mirada original e inquietante que por momentos recuerda a las de Buñuel o Lynch. Nada menos.

El leopardo de las nieves

de Marie Amiguet. Francia, 2021. 92’.
25 de junio de 2022. Cines Los Prados, Oviedo.

En el Tíbet, a cinco mil metros de altura y a treinta grados bajo cero, dos hombres miran y esperan. Desde lugares recónditos contemplan y fotografían un paisaje prístino de belleza radical. También observan las variantes tibetanas de animales fascinantes como los lobos, los zorros, los osos o los yaks. Pero al que desean encontrar es a un ser tan mítico y esquivo como el leopardo de las nieves. Ellos son el fotógrafo Vincent Munier y el escritor Sylvain Tesson y tras esta experiencia han publicado sendos libros (El leopardo de las nieves o la promesa de lo invisible, -errata naturae- y El leopardo de las nieves -Taurus-). En ellos tratan sobre la mística de la espera. Igual que este documental.

Las imágenes son tan bellas que hacen memorable la contemplación de esta película en pantalla grande. Y no solo por el regalo del tramo final con las imágenes majestuosas del leopardo de las nieves. También por toda la vida que vemos en ese paisaje fascinante. Pero la película de Marie Amiguet es mucho más que un documental de naturaleza. La presencia de Sylvain Tesson hace que se convierta también en una reflexión existencial sobre la poética de la espera y la estética de la atencionalidad que dan sentido a la búsqueda de un lugar desde el que pasar horas escrutando el paisaje con un objetivo y esperando que aparezca lo inesperado. Viéndoles colocar sus trípodes Manfrotto y mirar por sus binoculares y telescopios Svarovski, pienso que yo también he sentido muchas veces esa emoción de la espera. La de los veranos viendo a las oropéndolas que vienen a comer en nuestra higuera o a los abejarucos que se posan  frente al balcón. O la de acechar en primavera los nidos de cigüeña negra y alimoche en el Salto del Gitano o a las águilas imperiales y búhos reales en la Portilla del Tiétar. Igual que Vincent Munier y Sylvain Tesson sé que la espera puede ser también emocionante aunque no tenga éxito. Como aquellas madrugadas de diciembre en que acechábamos a los lobos en la Sierra de la Culebra. Tristemente tardarán en poder verse de nuevo por allí. Y es que para poder ver hay que saber mirar y esperar. Y también saber defender y cuidar. Incluso también hay que saber votar. Porque la belleza del Tíbet también estaba en Zamora.

La isla de Bergman

de Mia Hansen-Løve. Francia, 2021. 112’.
23 de junio de 2022. Centro Niemeyer, Avilés. V.O.S.

Un matrimonio cinéfilo va en verano a la isla de Fårö, al entorno en que vivió Ingmar Bergman. Él es un director de cine maduro y bastante seguro. Ella es guionista y tiene bastantes dudas. Los dos tienen una hija pequeña que estos días no los acompaña. La placidez de la estancia en un lugar como ese la viven de forma distinta. Él atendiendo peticiones locales como experto en Bergman y pendiente de llamadas relacionadas con su próxima película. Ella trabajando en un guion que no termina de cerrar. 

La isla de Bergman alberga dos películas y un subtexto. La primera es la de esa pareja de talante plácido y relativas complicidades que sabe disfrutar del comienzo de su estancia en ese lugar desconocido y deseado. La segunda es la de tres días de amor e infidelidad que en ese mismo lugar unen y separan a la pareja de la historia que ella está escribiendo. Y el subtexto es el cine y la vida de Bergman, cuyos paisajes son el escenario de ambas historias. El subtexto me parece sugerente y lo que le pasa al matrimonio me resulta interesante. Pero, aunque reconozco que la historia que ella prepara podría recordar a la de un Rohmer escandinavo, siento que esa segunda trama me saca de la primera y al final acaba por mermar el interés de las dos.

Esculpir el tiempo y escribir con luz

 (Publicado en Cuadernos de Pedagogía el 15 de junio de 2022)

La oralidad, la escritura alfabética, la imprenta y la digitalización. Esos son, seguramente, los grandes hitos en la historia de la comunicación humana. Del primero al segundo quizá pasaron cien mil años, del segundo al tercero menos de tres mil, del tercero al cuarto cinco siglos y en la última etapa llevamos poco más de dos décadas. La aceleración reciente es tal que las generaciones actuales quizá han conocido más cambios que los habidos desde los tiempos en que los sapiens empezaron a usar con intención y sentido sus laringes.

La escuela es el invento más característico de la tercera etapa. Esa que Thomas Pettitt llamó el Paréntesis Gutenberg entre dos oralidades. Un paréntesis que en ella parece no cerrarse. Quizá porque a la escuela le cuesta mucho renunciar a las inercias del libro de texto y del texto libresco, las del examen curricular y el currículo examinable. Sin embargo, fuera de la escuela las cosas son distintas porque, aunque ahora se lee y se escribe más que nunca, cientos de millones de humanos lo hacen cada día en las mismas pantallas y pantallitas en las que miran, muestran, crean y recrean billones de imágenes.

Pero esto no es del todo nuevo.  Además de desconfiar de la escritura, Platón ya anticipó la posibilidad de un mundo en el que las sombras cautivaran las miradas. Y, para explicar el origen de esa fascinación por las imágenes, Plinio el Viejo imaginó que la pintura podría haber nacido cuando una joven enamorada quiso retener para siempre el perfil de la sombra de su amado. Así nos lo muestra magistralmente José Luis Guerín en La dama de Corinto, un documento metafílmico de notable aliento poético.

 

Seguir leyendo el artículo completo

Las cien y una noches

de Agnès Varda. Francia, 1995. 101’.
16 de junio de 2022. Centro Niemeyer, Avilés. V.O.S.

El señor Cinema cumple cien años. Vive en una mansión cinematográfica en la que le visitan muchos amigos famosos. Gentes como Depardieu, Deneuve, Delon, Moreau, Lollobrigida, De Niro, Jane Birkin, Belmondo, Anouk Aimée, Martin Sheen, Harrison Ford, Léaud y muchos otros. También lo visita durante cien noches una joven que tiene un amigo que quiere hacer un corto.

Ayer veíamos en el teatro una obra sobre una sala de cine gijonesa que cerró hace tiempo. Y hoy vemos en esta sala avilesina una película de Agnès Varda en la que el centenario del cine es la excusa para un homenaje un tanto surrealista y menos melancólico. Lo curioso es que, tras más veinticinco, años resulta más conmovedor ver a Michael Piccoli haciendo del señor Cinema y a Mastroiani y a todos los demás vivos o con tantos años menos que recordar a Buñuel y otros clásicos a los que Varda y sus generosos amigos evocan con cariño en esta curiosa película.

Gran Libertad

de Sebastian Meise. Austria, 2021. 116’.
14 de junio de 2022. Casa de la Cultura, Avilés. V.O.S.

1945, 1957 y 1969. Tres momentos en los que Hans y Viktor coincidieron en la misma cárcel. Hans entró una y otra vez por homosexual. Tras no haber matado a nadie durante la guerra, Viktor fue condenado por asesinar a un hombre cuando regresó a su casa. En 1945 Viktor no entendía a Hans. En 1969 Hans no entendía la libertad sin Viktor.

175 era el número que identificaba a los homosexuales en las cárceles alemanas. Y también el artículo del código penal que hasta 1994 tipificaba esas conductas como delictivas. En 1969 se eliminó uno de sus párrafos y seguramente por eso el protagonista de esta historia real pudo salir entonces de la cárcel. Así que, viendo esta estupenda película que cuenta muchas cosas sin necesidad de muchas palabras, uno se da cuenta de que la homofobia española no contrastaba mucho con la de otros países democratizados. Y en estas casi dos horas vuelvo a confirmar mi idea de que una sociedad no es del todo decente si acepta con naturalidad que haya personas en las cárceles. Me temo que no vamos hacia la utopía razonable de un mundo sin cárceles. Hace cuarenta años despenalizar era sinónimo de progresar y conquistar libertades. Sin embargo, hoy el aumento de las penas y de los tipos penales parecen nuevas conquistas sociales. Mal vamos.

Todo ha ido bien

de François Ozon. Francia, 2021. 112’.
12 de junio de 2022. Centro Niemeyer, Avilés. V.O.S.

André ha sufrido un ictus que le ha cambiado la vida y le ha hecho extremadamente dependiente. Tanto que no acepta esa situación y le pide a su hija Emmanuèle que le ayude a acabar con todo. Ella contactará con una asociación que se encarga de ello en Suiza. Pero no será fácil.

El tema ha motivado películas tan conmovedoras y magníficas como Amor de Michael Haneke o Quelques heures de printemps de Stéphane Brizé. Así que François Ozon no lo tenía fácil. Y menos queriendo contar una historia agil y hasta entretenida sin obviar que el tema tratado es muy serio. Así que Todo ha ido bien suscita reflexiones de calado sobre la regulación de la eutanasia pero lo hace sin dramatismos, poniéndonos en el lugar de una hija que tiene el encargo de satisfacer el último deseo de su padre.

Jane por Charlotte

de Charlotte Gainsbourg. Francia, 2021. 90’.
11 de junio de 2022. Filmin. V.O.S.

Encuentros y conversaciones entre una hija y una madre. La madre es una mujer mayor que vive en Francia. La hija la visita allí y va con ella a Nueva York. Las vemos en la intimidad de la casa, en el campo, preparando un  concierto o paseando por la playa. También está con ellas la nieta. La madre y la hija comparten recuerdos y parecen querer recuperar complicidades.

La hija es Charlotte y dirige la película. La madre es Jane y en cierto modo la protagoniza. Pero si las dos no fueran también Gainsbourg y Birkin quizá no la habríamos visto y hasta es posible que no hubiera sido filmada. Es verdad que esos apellidos hacen que estemos al tanto de algunas de las cosas de las que hablan. Pero el documental seguiría siendo interesante aunque no supiéramos nada de estas mujeres y asistiéramos solo al encuentro sencillo y sincero entre una hija que filma y una madre que es filmada. 

Regreso a Reims

de Jean-Gabriel Périot. Francia, 2021. 83’.
9 de junio de 2022. Centro Niemeyer, Avilés. V.O.S.

Una historia familiar de la clase obrera. Las imágenes son de archivo y diversas. Y sin correspondencia precisa con lo que cuenta una voz femenina que va repasando la vida de sus antepasados. Hasta llegar a 1981 en que la victoria de Miterrand hace que el relato deje lo familiar y se transforme en un repaso al declive de la izquierda francesa y una reivindicación de los chalecos amarillos.

Sin ser cautivador, el paralelismo elusivo entre las imágenes y el relato hace que la película sea al menos original en su primera parte. Pero el tramo final se convierte en un discurso tópico y bastante afín a esa moda reciente de criticar a la izquierda colocándose por encima de ella (algo así como en su superyo). Para hacer cine político y comprometido sobre el presente o el pasado reciente Jean-Gabriel Périot tendría mucho que aprender de películas españolas tan interesantes y bien hechas como El año del descubrimento de Luis Gómez Carrasco. Por ejemplo.

El despertar de Nora

de Leonie Krippendorff. Alemania, 2020. 94’.
7 de junio de 2022. Casa de la Cultura, Avilés. V.O.S.

Berlín. Verano de 2018. Un tiempo de transición para Nora. De la infancia tardía a la sensualidad adolescente. La que despierta en ella Romy. Una chica libre y liberadora que no juzga a las personas y sabe disfrutar con ellas. También con Nora. 

La vida de Adèle en versión alemana pero más temprana y menos tórrida. Seguimos a esa niña que primero solo observa y luego empieza a saber lo que quiere. Todo en un verano radicalmente juvenil. La historia es sencilla y está bien contada. Aunque tiene ese tono intencionado y temáticamente delimitado que la haría bastante adecuada para la sección Enfants Terribles o el festival LGTBI.

Todo a la vez en todas partes

de Dan Kwan, Daniel Scheinert (Daniels). EE.UU., 2022. 139’.
4 de junio de 2022. Cines Ocimax, Gijón.V.O.S.

Evelyn tiene una lavandería, un marido algo pánfilo y una hija lesbiana y un tanto arisca. También tiene una cita desagradable con una empleada de Hacienda. Es entonces cuando recibe señales de otras vidas. Las que podría haber vivido en otros universos alternativos. Para resolver sus problemas (y los del/los multiverso/s mismo/s) saltará de unas a otras practicando sus artes más inesperadas. Mayormente marciales.

La idea de los universos paralelos está dando mucho juego en estos tiempos de metaversos y multiversos. También en el cine. Un buen ejemplo de ello es esta película trepidante de géneros mestizos y montaje vertiginoso. El mensaje es amoroso, buenrollista y familiero, pero la mayor parte del metraje es una desenfrenada sucesión de escenas mínimas de intensidad y originalidad máxima. Así que resultan sorprendentes hasta los sosegados planos del universo desértico en el que la madre y la hija son piedras. Aunque hay que reconocer que a veces uno se siente agotado con tantos saltos inesperados entre esas vidas paralelas o bifurcadas.

Luzzu

de Alex Camilleri. Malta, 2021. 94’.
31 de mayo de 2022. Casa de la Cultura, Avilés. V.O.S.

Luzzu es el nombre de la barca que usaron los antepasados de Jesmark para ganarse la vida. Él quiere seguir pescando pero Luzzu necesita una reparación y él no tiene dinero. Su mujer trabaja en un restaurante pero con eso no les llega para pagar los tratamientos que necesita su bebé. Así que Jermark tendrá que buscar medios menos honrados que la pesca. Y al final cobrará la compensación de la Unión Europea por entregar el barco y renunciar a su forma de vida.

La barca es muy bonita pero la historia es muy triste. Jermark se debate entre la coherencia y la necesidad, entre la herencia de sus antepasados y las exigencias del presente. Y finalmente renunciará a lo que daba sentido a su vida para que la de su hijo no sea peor que la suya. Es un drama insular pequeño que simboliza de muchas otras quiebras mayores en estos tiempos difíciles.

Divino amor

de Gabriel Mascaro. Brasil, 2019. 101’.
26 de mayo de 2022. Centro Niemeyer, Avilés. V.O.S.

En un Brasil distópico una burócrata del registro de divorcios hace todo lo posible por impedirlos. Ella es militante del divino amor y está convencida de que Dios le concederá el hijo que anhela si hace todo lo posible por mantener unidos a otros matrimonios. Su marido prepara ramos de flores para funerales y junto a ella participa en todas las actividades recomendadas para favorecer la fertilidad. Al final el embarazo llega pero ella piensa que quizá no sea obra del divino amor entre ellos sino de la libérrima voluntad de Dios.

Gabriel Mascaro da una cadencia a la historia que convierte en hipnóticas escenas que también podrían ser hilarantes. La sutil ambientación, levemente futurista y llena de hallazgos sumamente sugerentes, hace que resulte muy grato ver una película en la que los elementos radicalmente eróticos se combinan de manera sorprendente con una religiosidad obsesiva y agobiante. Sospecho que, en el Brasil de Bolsonaro, Divino amor tiene mucho de denuncia de las derivas que viene sufriendo el país en los últimos años. Una crítica que seguramente será uno de los subtextos de esta extraña película que resulta a la vez seria, irónica, grotesca, elegante, obvia, magnética, patética y sensual. Y todo ello de manera singularmente armoniosa, algo que se puede decir de muy pocas películas. Por eso Divino amor resulta tan fascinante.

Ennio. El maestro

de Giuseppe Tornatore. Italia, 2021. 156’.
25 de mayo de 2022. Cines Los Prados, Oviedo. V.O.S.

Dario Argento, Bernardo Bertolucci, Marco Bellocchio, Roland Joffé, Barry Levinson, Pat Metheny, Giuliano Montaldo, Bruce Springsteen, Oliver Stone, Quentin Tarantino, los hermanos Taviani, Nicola Piovani, Carlo Verdone y Hans Zimmer. Todos hablan maravillas de Ennio Morricone. Pero lo mejor es verlo a él haciendo comentarios sobre sus músicas y sus películas en este fascinante documental.

Giuseppe Tornatore nos conmovió hasta la lágrima con su Cinema Paradiso. Y ahora vuelve a hacerlo en esta extraordinaria película sobre el codirector de aquella joya. Considero que Ennio Morricone era codirector porque viendo este documental nos damos cuenta no solo de lo obvio (lo mucho que le deben las películas a los compositores de sus músicas) sino también de que, en el caso de Morricone, su trabajo era sustancial y no solo un mero complemento en cada obra. ¿Cabe dudarlo en películas como Novecento, Érase una vez en América, La misión o Sostiene Pereira? Las imágenes de este documental han sido montadas con el cariño y el tesón del mejor orfebre y fueron filmadas mucho antes de los tiempos pandémicos. Así que me puedo imaginar la conmoción que habría supuesto verlo con motivo del Premio Princesa de Asturias si Morricone no hubiera muerto tres meses antes y en octubre de 2020 hubiera podido venir a Oviedo para recogerlo. En todo caso, hoy hemos podido disfrutar lo indecible con esta joya metafílmica que se ha proyectado en versión original y que demuestra, una vez más, que el propio cine (y también el teatro) es un género muy fértil que nos ofrece películas tan extraordinarias como esta.

Compartimento Nº 6

de Juho Kuosmanen. Finlandia, 2021. 107’.
24 de mayo de 2022. Casa de la Cultura, Avilés. V.O.S.

Una joven finlandesa iba a viajar con su novia moscovita a Múrmansk, en el círculo polar ártico, para visitar unos famosos petroglifos. Sin embargo, tendrá que hacer ese viaje sola. O, mejor dicho, en compañía de un joven ruso que también va a Múrmansk para trabajar en una gran mina. Los dos van solos en el compartimento número 6. Al principio la relación es difícil, pero ese largo viaje en tren hará que vayan quedando atrás sus soledades.

Estaba en la sección oficial pero no pudimos verla en la última Seminci. Así que hoy he podido confirmar mi intuición de que podría ser una película muy especial. Debo decir que la idea de un viaje hacia el Ártico en tiempos en los que había cabinas pero no móviles y los trenes tenían pasillos estrechos y compartimentos celulares me parecía especialmente inspiradora. No menos de lo que resulta ver esta historia (casi) de amor entre una finlandesa culta y un ruso tosco en estos tiempos en que, para desgracia de todos, Rusia y la OTAN parecen haber resucitado. El magnífico recuerdo de películas como El tren de Jerzy Kawalerowicz me hacía esperar lo mejor de esta historia en la que Ítaca es septentrional, Ulises lesbiana y Penélope no la espera. Seguramente Kavafis y Llach estarían de acuerdo en que, aunque las sitúe en el Ártico, Juho Kuosmanen también sabe muy bien lo que significan las Ítacas.